Вечер в заповеднике

Сходил на мелкие водоёмы в полутора километрах от усадьбы - искал нерестящихся квакш. Весь лес живёт: в кронах гулко бормочут горлицы, поют сизые дрозды, пинькают белоглазки, урчат лягушки и позванивают просыпающиеся цикады. По камням каскадом сбегает ручей, сплошь обсыпанный золотом распустившихся калужниц. Со стороны залива Петра Великого приплыл лёгкий туман, который, словно густая паутина, обтягивает мохнатые горбы заросших дубами сопок.
На блжайшем склоне замечаю двух пасущихся пятнистых оленеей. они внимательно следят за мной, бредущим по шелестящей листве, наконец разряжаются испуганным свистом и уносятся прочь, посверкивая белыми зеркалами на крупе.
Вот бреду я по этому темнеющему лесу и думаю...
Думаю о паре известных мне уютных московских кухонь; о поэтических состязаниях в составлении хокку между длинношеими большеглазыми и безумно эрудированными девочками, о том, как приятно, придя из аудитории или кабинета, где разбирал коллекции, раскрыть на произвольной странице "Хагакурэ"; или плюнув на всё поехать в фольк-клуб слушать Алькор или Вивальди-оркестр...