Ненависть

"Вы еще пожалеете" сказали ему. Он не пожалел. Отказался. Хотя был уверен что это конец. Конец всему. И сидел в маленькой комнате заваленной грудами отпечатанных и исписанных от руки листов бумаги. Достал бутылку коньяка и папиросы. Последняя роскошь. Пил небольшими глотками. Смаковал. Курил глубокими затяжками и писал, писал, писал. Надо закончить до тех пор пока за ним придут. Последние просьбы. Пожелания. Прощания. А на улице бесновалась нечисть. Резала всех тех кто не был замызган грязью. Он выглядывал в окно и смотрел на проходящие отряды бойцов. Чернь. Дорвались до власти. Стреляли и жгли. Семьями. Кварталами. Сёлами. А напротив- пустые окна дома где жили художники. Они уехали. Тех кто не успел- забрали. "Поселят партийных работников"- печально подумал он. И вспоминал. В последний раз. Разговоры при свете "керосинки". Споры о творчестве. О поиске. Об Искусстве. Как весело критиковали работы друг друга. Как заваривали чай в большой алюминиевой кружке. Как бродили по Северному Городу и наслаждались его красотой. "Боже, не дай им править!" мысль отдавалась болью в висках. Потом тихо открыл тайник. Сложил там, что поместилось. И услышал как стучат в дверь. Открыл ящик письменного стола. Достал маленький дамский пистолет.

-Кто там?- он старался чтобы голос не дрожал
- Именем Советской Власти...- донеслось оттуда.

Он не дал договорить и выстрелил в дверь. И еще раз. И еще. Пока в стволе не остался последний патрон. Тогда он развернулся. Пошел в свой кабинет. Сел в старое кресло и стал допивать коньяк.....