Ян Роман. Поток мыслей Эммы

Поток мыслей на тему "почему я не могу написать роман":

Просто я "НЕ":

1. не люблю растекаться мыслью по древу, люблю говорить кратко и по-сути; 

2. не люблю описывать такие подробности как: скамья во дворе (полторы страницы), описание купе и сидящих в нём людей (четыре страницы), описание того, что произошло за день, а-ля "что вижу о том и пою" (7 страниц), не люблю описывать незначительные детали на пол странички - эдакие лирические отступления; 

3. не люблю нашпиговывать повествование десятью, двадцатью, сто тридцать восьмью персонажами, у каждого из которых должно быть свои:

а). имя -фамилия, а я не люблю выдумывать имена и фамилии, это для меня мука,

б). свой характер или что-то в этом роде,

в). свои причуды,

г). свой язык или что-то, что отличало бы их друг от друга,

д). своя история жизни, что-нибудь из детства или отрочества, из юности или армейской жизни, которую тоже можно рассказать, растянув страниц на десять; 

4. не люблю придумывать места и местность, время и страны в которых не бывала, а в каких бывала, точнее, где жила, тоже не люблю, так как там было скучно, пресно и не интересно; 

5. не люблю придумывать перепитиии, которые притянуты за уши, кажутся глупыми, показывают глупость и эгоистичность персонажей, или их безнадежность. Что толку возиться с таким персонажем, если с ним происходит куча всего, но он не меняется! 

А если с ним что-то происходит, если он способен меняться (внутренне!!!), то разве нужен какой-то особый антураж, какие-то сверхнереальные события и происшествия?

Я считаю что нет, но читатель-покупатель-поглощатель-потребитель продукции так не считает! Он поглощает и поглощает в невероятном количестве информацию, не несущую в себе никакой информации. То есть инфрмации не заставляющей задуматься, переосмыслить свою жизнь, переоценить свои ценности, избавиться от всякого бреда в голове, от иллюзий насчет себя и жизни. Читателю-потребителю этого не надо, ему нужен поток шума, который заглушал бы его отчаянное одиночество. Это как бесконечный шум машин на трассе за окном, это как бысконечный шум от всяческих бытовых приборов, это как бесконечный производственный шум, это бесконечное бормотание телевизора, это бесконечное мелькание картинки на экране, это бесконечные звонки по телефону, это бесконечная, бессмысленная болтовня, это жужжание, это надоедливая, докучливая болтовня внутреннего голоса, ведущего диалог с самим собой, пересказывающий себе, то что с тобой (с ним) только что было или возможно еще случится, или перживает за то, что вот это событие - нежелательно, но терзают смутные сомнения, что это всё-таки произойдет и ты это знаешь точно, почти наверняка, но все же хотелось бы избежать, и ищещь способ предотвратить неминуемое, желаешь как-то отвертеться. "А вот если бы поступила бы в тот момент вот так, то этого бы не случилось" - такие мысли посещают тебя, а с ними борется иная мысль: "Может все же пронесёт, и не так уж всё страшно и безнадежно?". Тут встревает третья: "И какая я всё таки дура, вот не была бы дурой, то уже бы давно стала бы писателем и писала бы тупые женские романы (нет, тогда всё же писатель-НИЦЕЙ)! Да, роман любовный, да, без особых идей, да, без особой глубины, да, из романа в роман переставляла бы только декорации, меняла бы костюмы своим персонажам, да, не забывала бы менять имена и фамилии, да, были бы главные пресонажи от которых тошнит, да, мораль сей басни такова, что ты сама себя ставишь в невыносимые условия существования, ты сама себе не даёшь реализоваться!" А как и в чём?! Если всё мелко, если все цели которые мне когда-то и казались значительными, оказались на поверку, мелкими, плоскими и такими же поверхностными, тупыми, как и все люди, что встречались мне на жизненном пути.

Это я к чему? Вот такие рассуждения - есть обычный смысловой шум, никакой смысловой нагрузки не несущий, но такие мысли крутятся в нашей голове днями! 

Это я к чему? К тому, что мы живём и наполняем свои дни этим постоянным шумом, а чтобы отключиться от этого шума, включаем шум погромче, чтобы забыться, потеряться в нем окончательно, чтобы он нас поглотил и отвлек от собственного постоянного надоедливого шума мыслей в нашей голове! 

Это я к чему? К тому, что вместо того, чтобы творчество использовать по прямому назначению, как пищу для души, для того чтобы преодалеть прозябание в своем, не несущем смысл, шуме и наполниться гармонией, красотой, информацией (к размышлению, осознанию, переосмыслению, наполнению смыслом своего существования, постижению этого смысла), мы наполняем свою жизнь в моменты отдохновения, опять же шумом-гамом, опять же кривлянием, опять же мылом! То есть бесконечной болтовнёй, бесконечными перепитиями, которые ни к чему не ведут!!! Мы наполняемся бессмысленностью, подделками под творчество, тупым кривлянием псевдо актёров на экране, кривлянием псевдописателей (читай, писак) на бумаге, состряпанной мазнёй на скорую руку, довольствуемся порнографией и мыльными операми, называя их КИНО!!!

К чему это я??? К тому что рядовой обыватель - потребитель: читатель, слушатель, зритель, хочет не включиться и постигать, хочет не быть, а забыть, забыться, опьянеть, отравиться, отъехать, отключиться от угнетающей его обыденности, в разрушающей вакханалии безысходности, в "пире во время чумы"! Когда страх и одиночество не исчезают, но превращаются в бесстыдство, похоть, грязь. 

К чему это я? К тому, что, чтобы стать в наше время известным музыкантом, писателем, певицей, актером, хореографом, режиссером, надо ублажать толпу! То есть, развлекать её! Давать не то, что будило бы в ней лучшие чувства, а то, что давало выход низким чувствам - инстинктам, потребностям, что давало бы возможность откючить душу окончательно!

К чему это я? К тому, что если я и напишу роман, то он не станет популярным, так как его нельзя будет читать чтобы отключиться, как нельзя читать для отключки "Идиота" (хотя находятся такие идиоты и их не мало. Но Достоевский - это уже бренд!!! Только совсем отсталый какой-нибудь идиот, из какой нибудь глуши, не знает кто такое Достоевский), как нельзя читать для отключки "Игру в бисер" (хотя опять же тысячи, и даже миллионы по всей планете читало бедного Гессе, только что они извлекли из него для себя - не понятно, ведь читали они его чтобы потешить своё честолюбие, дескать вот я какой - с Гессе на "ты"! Или читали потому что это "плановое произведение", "по школьной программе", одним словом, для чьей-то галочки).

К чему это я?.. Нет роман мне не осилить, а если и осилить, то кому он нужен, кто его напечатает?!

К чему это я? Должна же я была оправдаться, хотя бы перед самой собой, за свою нереализованность на писательской почве, ниве. 

А это я к чему? Ну даже если я и не оправдалась, то хотя бы что-то написала за сегодня. А то весь день был проведён впустую. Сижу в этом убогом парке, на этой грязной скамейке, забралась с ногами на спинку, дай думаю чего нибудь чиркану, что-нибудь эдакое закручу, авось что из этого выйдет-получится. Может и не столь ровное и прямое как я люблю, может какое-то непонятно кручено-верчоное, но ведь надо же пробовать свои силы, надо себя заставлять. Может и вправду как-нибудь соберу все мыслишки в кучку и получится какой-нибудь романчик, такой малюсенький, такой Масиковый, такой Эммациональный, таинственно-запредельный, мозговыворачивающий. Чтоб ДУША развернулась и свернулась...