Бессмертный

Тебя никогда не интересовало, почему он не сопротивляется. Когда ты раскалываешь его череп тесаком. Или когда бьешь его молотком по ребрам. Для тебя будто всегда так и было. Будто ты родился лишь для того, чтобы разрубать его на части, кромсать его, резать, бить и рвать. Будто ты родился в тот дождливый денек, когда вы в первый раз поссорились. Ты тогда ударил его ножом, а он удивленно ахнул. Не было в тот день ни чувства вины, ни жалости, ни горечи утраты. Или о чем еще говорят те, кто убивает лучших друзей? Ты просто стоял над ним, лежащим на полу в луже крови, стоял и смотрел, как он умирает, чтобы потом протереть пол и незаметно вынести его тело. Это была случайность, но ты не из тех, кто паникует в экстренных ситуациях. Но он не умер. После того, как сердце его перестало биться и пульс замер, он полежал несколько секунд, а потом встал на ноги. Сердце его завелось обратно, и рана его зажила. Он встал, отряхнулся и спросил, что произошло. С этого-то и началась ваша игра. Непрекращающаяся бойня. Ты каждый день придумывал новые изощренные способы лишения жизни своего лучшего друга. А он все реже ночевал дома и умирал в твоей спальне ночами напролет. Вы реже разговаривали, реже шутили, реже делали что-либо кроме убийств и смерти. Тебя не интересовало, почему он не умирал и почему не использовал свои странные способности во благо человечества. Он входил в комнату, говорил «Привет», а ты выпрыгивал из-за двери с бейсбольной битой. Это было весело. Для вас обоих. Он улыбался, когда ты в очередной раз бросал спичку в него, облитого бензином. Это была ваша игра. Но вы оба зависли. А ваши родители каждый год приносили цветы на ваши могилы. И плакали. Они не знали, что вам было весело умирать.