Запахи-2

...Она шла по улице.
Вообще-то всегда, куда бы и когда она ни шла, всегда были взгляды ей вслед. И ей это нравилось.
Потому что она нравилась. Она умела нравиться. Всем. Мужчинам, женщинам, детям, кошкам, собакам...
Всем...
Настроение было отличное. Лёгкий шопинг и легкомысленное свидание были позади, и теперь она просто шла по вечернему весеннему городу...
Вдыхала запахи весны. Все времена года для неё делились на запахи. Лето пахло горячим асфальтом... или предгрозовым озоном... или липовым цветом... или... потным дядькой в метро.
Осень пахла мокрыми, прелыми кленовыми листьями... грибами... разбитым арбузом... и ещё чем-то - очень грустным. Запах зимы почему-то ассоциировался не с ёлкой и мандаринами, как у большинства, а с запахом бензина. Зимой автомобильные выхлопы пахнут сильнее. А ещё зима пахнет хризантемами.
Запахи весны сводили с ума. Клейковина первых зелёных листочков... прогретая солнцем земля... мокрые листья после дождя... черёмуха... жутко хочется целоваться весной. Всё равно - с кем.
Нет, не всё равно. Или - ни с кем, или только с Ним. Всё отлично. Вот она, любовь, дура. Он тебя любит, ты его любишь. Всё отлично. Вы - вместе... Главное, что Он ничего не знает.

...Она подошла к своему дому. Лифт не работал. Последний этаж. Обоссанные ступеньки. Шприцы на 11-ом. После 13-го - ни одной лампочки.
Наконец-то. Ободранная дверь. Дочка-даун, глупо растягивая рот (это она так смеётся, лапочка моя... ненавижу тебя...) ковыляет навстречу.
Где же влажные салфетки и памперсы?... Мать опять обосралась. С лежачими всегда проблемы. Сиделка опять смоталась раньше времени. Найду другую.
Запахи весны уступили место запахам спёртого воздуха, плесени, старой мебели и безысходности.

Новый костюм наспех примеряется и - в шкаф.
Завтра она наденет его на безупречное тело... безмятежность и лёгкую улыбку - на красивое лицо, и... пойдёт. Навстречу запахам, весне... и - надежде. Ведь она умирает последней.
Вернее, она давно умерла. Можно даже сказать - скоропостижно скончалась в первую очередь. Но её труп ещё не захоронен. Мозолит разум, нервы и душу...
Выход один - в пропасть. Он есть всегда. Это и радует.