Читатель моей души

У меня высокое давление. Мне 82 года, и я очень люблю рыбалку. Я непрофессиональный рыбак. Так... любитель. Сегодня побывал в парке и слушал, как кто-то читает мою душу. Все мы в той или иной степени любим читать: неважно что - газеты, журналы, буклеты, альманахи, медицинские справочники, книги, справочники по астрологии, гороскопы, буклеты о туристических новинках или поэтические сборники. Так вот, некоторые читают души. У  каждого человека есть свой собственный читатель души. Интересно, правда? Мне тоже. Так вот сегодня я пришёл в парк, присел на одну из полупустых скамеек и притаился. Мои соседи часто мне твердят, что странность - это моя родственница и что она поселилась в моём доме надолго. Почти навсегда. Однако...  Людям нужно что-то говорить. Так уж они устроены. Если они что-то не понимают, то говорят, что то, что они не понимают    - это неправильно. Я уже привык. Я прожил достаточно долгое время в одиночестве. Так получилось, что моя жена Милка умерла раньше меня. И последние слова её до сих пор ещё звучат у меня в ушах:

   - Пашка, ты себя береги. Продолжай писать свои рассказы. И не смей плакать у моей могилы. Иначе я тебе больше не позволю трогать свои груди в твоих снах. Не позволю. Поставлю запрет. Пиши свои рассказы и помни, что я - твой самый главный рассказ. Твоё основное произведение. Антология твоих сновидений.

   Я очень любил свою Милку. Благодаря ей, я осознал, что молодость к тебе может приходить не один раз в жизни, а два или три. Она снабжала мою лодку одиночества счастьем, радостью и свободой. Милка никогда меня ни в чём не упрекала. Никогда такого не было. Конечно же, она всю жизнь слыла мудрой женщиной. Она мне говорила по вечерам, чтобы я, Пашка Раич, не грустил и не брал себе дурного в голову. Почему я грустил? У  меня не было деток. Милка меня обнимала, целовала мои губы, потом спускалась ниже... ниже... И ласково шептала:

   - Чего ты мой хороший! Не одиночь, прошу тебя! Стихотворения и твои великолепные рассказы - это твои дети. Они - благодарные дети. Они ни в коем случае нас не опозорят перед Будущим. Они настолько щедры на благодарность и искренность, что в седьмице надобно вырезать ещё один денёк - специально для этой самой искренности. Чего ты? Всё хорошо. Я - с тобой, твоя любимая Милка. Ну... Попробуй меня на вкус, и радости фонтан потечёт по нашим венкам... Сладкий нектар бытия.

   Безусловно: мне её сейчас не хватает. Только об этом я никому не говорю. Зачем им знать?  Как-то Милка моя мне посоветовала в одно из воскресений сентября:

    - Послушай меня, мой Пашка! Если вдруг во мне вырастет комета, и я отправлюсь далеко-далеко в небо, то ты не просись со мной! Не просись даже во сне. Я буду к тебе приходить ночью, и ты будешь играться с моими грудями. Только со мной - не просись.

   И тут же добавила:

   - Если вдруг останешься один, то не нужно сиюминутно  браться за реконструкцию своего глянцевого одиночества. Не будь строителем своей грусти. Найди себе кого-нибудь и живи дальше. Ибо как говорит мудрость: не в детях счастье. Не в детях! Когда ты состаришься,  они вряд ли будут с тобой, вряд ли согреют любовью, вряд ли будут ухаживать  за твоей внезапно подкравшейся старостью! Они не будут с тобой возиться. Им это в обузу. Понимаешь, мой родной Пашка? В старости важны не дети, а любимый человек рядом. Именно он будет подниматься тяжёлыми влажными ночами и мерять тебе температуру, именно любимый человек обмоет твоё немощное тело, когда ты тяжело заболеешь. И сделает это с такой чистой любовью, что и сомнений не возникнет: вы с ним - одно целое. Почти близнецы.

    Милка моя умерла. Она светилась любовью изнутри. Свет её поступков озарял наши общие мысли. Однако несколько дней назад, в послеобеденный сон, я увидел видение. Внутри него сидела какая-то девочка и улыбалась мне. Она носила ситцевое платье цвета весенней травы. Маленькая девочка в моём послеобеденном сне подмигнула мне и спросила, долго ли я ещё буду отпираться. Я ей ответил, что отчего отпираться?

   - От поисков своего читателя. читателя своей собственной души.

   Такого ответа я никак не ожидал. Читатель моей собственной души... Интересно. Вот теперь я и сижу здесь, в парке, и жду. Может что-то произойдёт? Ждал около 20-ти минут. Произошло. В голове созрела мысль: дать объявление в газету "Утрински весник". Сказано-сделано.

    На следующий день утром я купил свежий выпуск газеты, в которой нашёл своё объявление:

                Разыскивается читатель моей собственной души

                Цель поисков: обмен впечатлением от прочитанного

    Ой, господа, что тут началось! Ужас! Звонки не прекращались ни днём, ни ночью. Мой мобильный телефон раскалился докрасна. И всё было не то: один парень звонил с вопросом: "Что он мне может предложить? Взамен на ласки." Я ему ответил, что он попросту ошибся или номером телефона, или объявлением. Потом мне звонила женщина моего примерно возраста и спросила, продаю ли я железную кровать. А то уже третий месяц у неё проживает ревматизм. Она просто уже устала с ним спать. Нужно ему купить новую кровать, чтобы отдохнуть хотя бы одну ночь. Я выслушал звонившую, поговорил с ней ещё минут пять и ответил, что кровать уже продана. Ну, а что я мог ответить? Мне её стало жаль. Ревматизм - это почтальон старости. Никто не хочет его впускать к себе в квартиру, и писем от него ждут меньше всего. Одним словом, звонили все, кому не лень. Но я чувствовал, что в этом ворохе смешных звонков, должен появиться именно тот, которого я жду. Прошло довольно много времени после публикации объявления. звонки поступали ещё несколько дней. Потом прекратились: вышел в свет новый номер газеты. Там плавали строчки с новыми объявлениями и новыми номерами телефонов. Я уже как-то и подзабыл о своей сумасшедшей затее. И вот, выходя из магазина продуктов, я вдруг в толпе отчётливо заметил маленькую девочку, которая улыбалась именно мне. Сомнений не было. Она носила ситцевое платьице цвета весенней травы. Я подошёл к ребёнку и тоже улыбнулся ему.

    - Привет, Пашка! Твои стихи и твои рассказы вылечили мою болезнь. Я долго лежала в больнице. Врачи уже с ног сбились, так безуспешно они лечили мою хворь. У меня кровушка простудилась. Взяла, и ни с того, ни с сего, заболела. Мама подружилась крепко-накрепко со слезами, а папа вообще - натянул на свою голову тарелку со снегом: весь седой стал. Тогда я попросила бабушку купить мне что-то очень необычное, взрослое. Из поэзии или из рассказов. Но чтобы в стихотворениях было много детей. Так я познакомилась с писателем - Пашкой Раичем. Ты очень правильно писал о детях. Я каждый день читала твои стихотворения. И стала болеть  у меня не кровь. Я стала болеть тобой. Одна хворь выгнала другую: я выздоровела.

    Девочка говорила всё это, а моя душа ликовала от того, что удалось познакомиться со своим самым искренним читателем!