Вкушенное

Смотри… Смотри… Солнце…
Сквозь стекло ломает пальцы вечернее весеннее солнце. Распахни окно! Впусти!
Чувствуешь? Это весенний ветер. Прохлада его нежная.
Дыши. Телом дыши. Вдыхай…
Слушай… Слушай… Это – море… Город. Далеко. Внизу. Суета машин.
Подними руки. Улыбайся! Открой сердце…

Но сначала… Скрутившись устрицею в ванной, терпи горячее, бьющее, очищающее. Слизанные с тела твоего заботливо водою всепрощающей, всепонимающей, стекают твои ощущения, его прикосновения, поцелуи, восторги, запахи, присутствие, маленькая пустота, длинною в жизнь, что была «до» и гигантское жерло пустоты, длинною в смерть, что есть «после»… Танцуют искрящимся хороводом надежды у стока и – вниз, в мрачные жадные глотки труб… Они бы и рады закрыть свои черные рты, но кто им позволит…
Ты так ждала эту встречу. Плачь. Вода заберет и это, отдавая трубам… Однажды они закричат.

А теперь… Смотри - солнце. Чувствуй – ветер. Слушай – высоко, почти так же высоко, как ты, над городом, на ветру шелковый шарф песни, которую насвистывает кто-то легко, в четыре ноты, перебираемых солнцем… И эхо… Эхо рассыпанное в искрящихся лучах…
Подними руки. Улыбайся!..
Не смотри вниз. Падай.