Белый Мир

Глава 1
Так, где я? Что за черт? Почему тут так светло? Все белое, солнце белое, небо белое. Что за одежда на мне, белый костюм. Роза? У меня, что день рождение? Что она делает в моем кармане, наверно я иду на свидание. Туфли? Где Туфли? Я же не пойду босиком на свидание. Надо ущипнуть себя, протереть глаза, взбодриться, набрать полную грудь воздуха и медленно выдохнуть. Опять все белое, куда меня занесло? Пищинки под ногами, это не пляж, но очень даже похоже, солнце не греет - странно, небо должно быть голубым. Я в какой-то большой камере, в большой белой камере. А где люди? Может, в этом месте их нет, такой прекрасный мягкий песок, неужели его никто не хочет потрогать. Горсточка песка, как комок времени, который истекает с каждой секундой в небытие, просачиваясь между пальцев, рисует сюжеты новых историй. Песчинка песка - кусочек времени, а если времени, значит, жизни, а если жизни значит меня, а если меня то и других людей, да и не только других людей, а всего мира. А кто нарисовал такое красивое небо? Не видел столь качественного изображения, неужели это мог кто-то придумать? Белая пелена надо мной, как одеяло, которым укрываюсь в холодную ночь, дабы согреть моё тело. А это необычное одеяло ничуть не греет мое тело, мне даже немного холодновато, озноб, приходится тереть пальцы. А внутри покалывает иглами пламени, так тепло, греет любовь, ласка небесных дев. Наверно они спускаются по - одиночке и пролетают со свистом сквозь мое тело, дырявят его, сверлят невидимые тоннели, выпускают холодные пар, вливая в душу тонны кипящей любви. Дождь? Откуда в такую погоду дождь? Что вообще происходит? Кап-кап, мой костюм, он даже не сыреет. Вытяну ладошку, но капли сухие, не растворяются, не испаряются, не впиваются в кожу. Первый раз вижу сухой дождь, больше похожий на пепел, придется отряхивать костюм. Босиком по колючему пеплу даже не больно ходить, каждая клетка моего тела принимает форму ландшафта. Почему я здесь не чувствую боли? Может мне что-то вкололи? Вены, руки, ноги, все чисто, осмотреть спину мне вряд ли удастся. Хотя что-то есть в карманах, кусочки зеркала, стекла. В них ничего не отражается, меня наверно не существует. Соберу по кусочкам, получилось отражение меня, шрам на спине в виде дерева. Но у меня не было шрамов, и тату я не делал, раны, порезы, конечно же, были, но таких серьезных дефектов кожи никогда. Разбить к черту это изображение, но нет, оно крепкое как сталь, недавно я его собирал из хрупких кусочков, сейчас же это не как-нибудь хрусталь. Солнце совсем не греет, но плавит стекло, плавит картину с моим шрамом на спине, несколько секунд и оно уже превратилось в лужу, затем высохла, пар осел на моей спине. Спина зачесалась, расчесав до крови, сняв корку лишней кожи, виднелись углубления. Я ощущал их, прикасаясь к коже, я прочувствовал контур, это контур был из нескольких линий. Позвоночник был сердцевиной, центром, стволом. ДА, именно стволом которые испускает из себя ветки, картина из зеркал испарилась и впилась в меня как пиявка. Что опять? Ослепляет свет… Господи, где я? О боже… пульс на ноль