Их таких, как мы тысячи.
Их на самом деле милионны.
Просто они не себя ищут,
А какое-то старое, позабытое нами слово.
Не обрадоваться случайному,
Ни всплакнуть о нечаянно прожитом.
В их глазах свет нескончаемый,
Руки на крылья заморских птиц похожи.
Не дарить им простых подарков,
Даже руками своими сделанное.
Но нарисовать на зрачке - в марте
Оконце хрусталя ослепительно белого.
Обыкновенные
© Copyright: Эфирная Улыбка, 2010
Свидетельство о публикации №210060201499
Свидетельство о публикации №210060201499
Рецензии