Начатое, но не законченное

Называется мысль записала, пошла. А вернулась - уже и не помню, что хотела писать.


 Её волосы пахли ромашкой и зеленым чаем. Она звонко смеялась и смотрела на всё чистыми, как алмаз, голубыми глазами. Голос же её звучал, словно мелодия, сорвавшаяся из-под двух клавиш-губ. Столь прекрасной была её улыбка, что я сам ездил через весь Лондон, что б её увидеть.


 Свободные художники. Как же я люблю это искусство. Тупые, безмозглые, уродливые идиоты.


 Внутри меня фарфоровая чашка. Красивая, с узорами. И в нее все время падает вода. Так тихо и преданно.
 Кап.. кап... кап...
 И вот когда-то моя чашка наполнится и я уйду.
 Я знаю, что мне нужно делать, я знаю, как долго мне нужно жить и сколько будет копится моя фарфоровая чашка.
 Я опрокину ее, когда наступит время.
И она разобьется.
Разлетится на маленькие куски.
 И настанет мой День Полета.


 Такие тихие и спокойные моменты до бешенства умиляют. Не хочу их отпускать. Брат и я - одна семья. Он такой милый а я такая добрая. Снова няшка. Мило, да? Настолько научилась снимать маску перед ним, что иногда забываю её одеть обратно. И знаешь, читатель,
я не хочу доставать эту маску обратно. Спрятала, так и сижу. Я же милая, маленькая, хорошая.
 Люблю себя за эти мелочи.