Музыкант моего сердца

- Трактирщик! Вина мне!.. И побыстрее, шевелись!
- Слушаюсь! Только без паники! Простите!.. Извините!!!.. ой… я такой…
- Неуклюжий, тварь! Смотри, куда идёшь, скотина! А то с полом сравняю, мразь! Скотина ты эдакая, прохвост несчастный! Ты куда сдачу дел, охотник за мелочью?! А ну!.. Ты, идиот, будешь натурой мне отдавать!.. Слышишь?! Неси мне мои деньги!
- Простите, простите великодушно, господин Иванский, простите мне мою оплошность! Я просто… пр-р-р-р-росто…- сказал трактирщик, преклоняясь перед клиентом, который увидел недостачу первым за последние два месяца.
- Я тебя в землю одним ударом вгоню, ты, король мышей! Что стоишь?! – адресат сжался в комок – иди за моими деньгами, урод!

В этом заведении было людно, всегда туда – сюда сновали официанты, разносившие еду или питьё. Было достаточно светло, можно даже сказать уютно. Небольшое кафе, называвшееся «Дядя Лёня», вмещало в себя достаточно много людей, но до ресторана, скажем, по размеру не дотягивало.
Цены там были вполне либеральными, поесть вполне сносно можно было за 4,5 рубля, что было вполне доступно даже «среднему классу».

Вот в такое кафе и зашёл бедный скрипач Абрам Моисеевич, дабы перекусить. Он скромно сел за столик, дождался официанта. Начал листать меню. Он удивился местным ценам. Он был здесь первый раз, до этого имев лишь обрывочную информацию о данном заведении, которая состояла  из двух высказываний одного человека, у которого он работал, да шарманщика из соседнего дома. Смысл  их состоял в том, что «в этом кафе кормят отменно, но дерут скверно». Да ещё обслуга плохая. «Ну как же?! Как же плохая? Вон бежит человек, заказ несёт, вон бегут с водочкой к даме… ох, как хороша!  Какие формы, какое лицо… Будь у меня такая жена, я бы был счастлив. Но у меня есть женщина ещё лучше! Она всегда помогает мне и она – моя вечная любовь. Это моя скрипочка, мой лучший и верный друг. А цены?! Хорошие цены. Ладно, пора мастерового звать…» - с такими мыслями в голове Музыкант произнёс густым голосом:

- Человек!

- Да?

- Значит так. Принеси мне вот этот вот суп, с помпушками, вот эту картошку, с лучком, кофе с молоком, да ещё… что у вас к чаю?

- Кулебяки, растягаи, сметанники, пирожки картофельные, капустные, с печенью, луком и сыром, ливером. Чего изволите?

- эм… мне, пожалуй, сметанник. Одного хватит.
-  Итак. Вы желаете борщ украинский с помпушками, картофель жареный с луком, кофе с молоком и сметанник. Верно?

- Да. Сколько с меня?

- Давайте посчитаем вместе. Борщ – 1,3, картошка – 0,4, кофе – 0,1, сметанник – 1,1. Итого – 2 рубля 90 копеек.

- Вот, возьмите. Сдачи не надо.

- Благодарю Вас. Сейчас принесу Ваш заказ.

Официант ушёл, а Музыкант задумался, глядя в свой кошелёк. «Надо снова искать работу. А где? Вот если бы сыграть здесь…»

- Уважаемые дамы и господа! В нашем кафе могла быть живая музыка. Но так уж вышло, что скрипач, штатный член кафе, вчера умер. Приносим свои извинения.

- Я мог бы…

- Что?

- Поиграть для зрителей.

- И вправду?..

- Да, вполне.

- Прекрасно! Прошу…

Он вышел на сцену. Зазвучала прекрасная музыка. Все в зале обомлели – такова была игра. Стали перешёптываться, мол кто да что. Выяснилось, что это Абрам Моисеевич Зорька,  один из самых известных музыкантов Ближнего зарубежья. Все слушали с таким упоением, что не могли есть. А он всё играл, играл, играл, умиротворяя их своим сладким звучанием скрипки, привнося в их подчас скудные завтраки нотку сладости, терпкости и унося их далеко – далеко, за горизонт, за грань сознания…