Город, в котором нас нет...

Вот снова и снова я иду по старым заброшенным улицам умирающего города. Этот город погиб еще пять лет назад, когда в него пришли люди – они были настойчивы в своем стремлении, занимали дома и отстраивали новые здания, устанавливали свои порядки, не повинуясь другим законам. Теперь от них осталась горсть пепла – ровно столько, сколько останется от каждого в случае кремации, когда наше бездыханное тело закинут в огромную печку, которая изжарит нас. Этот город жил мало – он был еще совсем маленьким, когда начиналась война. В нем жила семейная пара с ребенком – они были единственными, кто поселился на этот островок нетронутости и не осквернил девственности его улиц, переулков, бульваров.


Все это в этом городе оказалось убитым: таблички с названием улиц покачивались на серых зданиях из кирпича, черепа, изглоданные местными мышами, почивали на протертом асфальте, окна были разбиты вдребезги, а вокруг словно прошелся огненный дождь, который когда-то разгулялся над Содомом и Гоморрой – огромные куски горячего камня валялись на улицах, поджариваясь на летнем солнце. Сравнительно недавно население этого города было уничтожено – огромный вражеский самолет пролетел прямо над этим поселением и выплеснул весь бак горящих камней на город. Многие люди умирали от удара сразу, кто-то еще кричал, горя огнем. Но никого не осталось в живых – на земле лишь лежала горстка пепла, которую можно было поместить в ладонь, а когда-то это было человеком: живущим, дышащим и чувствующим. Как бы это странно не звучало, но город заново родился – его здания вновь приобрели величественный аскетичный вид, окна зияли своими пустотами, которые на самом деле были прекрасны своей незавершенностью, своим полетом мысли. В городе стояла звенящая тишина, лишь изредка нарушавшаяся пением местных птиц. Город снова начал жить, как живут вдовы, потерявшие мужа – алкоголика, и радовался тому, что снова один.