Джерико. 6

6. Человек.

Отвратительное слово: вечерело.
Свет стремительно стекал с небесных стен и потолков, оставляя на поверхности лишь сахарные точки блестящих звёзд. После жаркого дня, жаркого вечера, ночь была особенно холодной. Настолько, что любая гладкая поверхность, будто то перила, заборы или скамейки, казались порабощёнными ледяным покровом.
Вчетвером мы сидели на вечно крутящейся карусели возле пустого здания школы. Под аккомпанемент унылого скрипа мы молча сверлили глазами центр вертящейся платформы. Тени, тени, тени и совсем немного теней.
Переодевшийся Джерико держал в ладони сгусток звёздного света, испепеляя опасность на несколько метров вокруг. Не зная, как разрезать тишину диалогами, он сказал:
- Чайку? Кофейку?
Я поднял глаза на сидящего напротив Таррита. В бесцветном сиянии звезды он выглядел ещё белее, чем обычно. Таррит набрал в рот воды и упёрся глазами в краешек ладони Джерико, который можно было разглядеть.
- Был не Посол.
Неожиданно подал голос Стило.
Вновь стал преобладать отвратительный скрип карусели.
Почувствовав, что, наконец, все взгляды устремлены на него, что до всех дошёл смысл сказанного, Стило поковырялся в зубах и извлёк небольшую тёмную щепку. Ещё бы «тёмную» - это был кусочек нашего вечернего врага.
Свет вовсе не освещал его глаза. Наоборот, с каждым мгновением Стило становился менее человечным, менее наполненным. Словно его душа постепенно выжигалась. Иной раз казалось, что вместо зрачков у него всё-таки появились простые ровные и чистые дырки прямо в мозг.
- Тогда кто же это?
- Ну, - улыбнулся Стило. – Кто-то.
Он повернул глаза в направление еле различимого Джерико и добавил:
- Посла не убить. Не с одного удара. Посол не убивает.
- Если это новый враг, то надо дать ему имя, ведь так? – спросил Джерико.
- Это кто-то, - повторил Стило, придав пустому взгляду требовательности и разочарованности.
- Да, кто-то, кого надо назвать.
- Кого-то нельзя называть, - Стило сдвинул свои глаза на доли миллиметра и вот он уже абсолютно точно впился глазами в меня. – Он уже есть. Кто-то.
- Кто-то? – подал голос Таррит. – В смысле, имя? Кто-то?
- Ага.
Глубокий вздох. Я повернулся к Тарриту и захлопнул веки, подготовившись.
- Давай, вещай, читатель.
Как истинный Читатель, Таррит мог знать всё обо всём в разумных для Читателя пределах. Его познания ограничиваются его же всепокрываемой универсальностью. Обычно глубоких фактов нам не нужно. Допустим, достаточно было узнать, что Кто-то – это одна-единственная тень. Точнее враг. Существо дня. Пока Таррит объяснял то, что знал, я воспроизводил картину в своём мозгу.
Он стоял посреди дороги, под защитой тёмного облака. Тень, что испускало это облако, была плотнее обычной цивилизованной тьмы в осветленном пространстве. Кто-то вступает на эту землю, а в руке держит тонкую ниточку, тянущуюся к небесам. Облако – это своеобразный воздушный шарик, который Кто-то тянет за собой. Кто-то – признак пустой и слепой ненависти. Результат несбывшихся желаний навредить кому-либо и спрятаться до того, как обидчика заметят.
То, что Кто-то вышел рядом с нами, было чистой случайностью. Появление Кого-то крайне редко.
Тень волос, глаза, зубы, знакомое лицо – всё было вывернуто наизнанку. Почему я спутал его с Послом – не понятно, ведь Посол на человека-то почти не похож. Посол становится похожим на человека полностью, когда ему удаётся появиться в тени на открытом осветлённом поле, что равносильно Новому Году летом. Я даже не знаю, как выглядят Послы по-настоящему.
Если хорошенько прислушаться, становится понятно, что кроме скрипа карусели и наших голосов не было больше ни единого звука.
- А откуда ты знаешь это? – хоть я наклонил голову вниз настолько сильно, что никто не видел моих глаз, я уверен, было точно понятно, что я адресовал этот вопрос Стило.
Взглянув на него исподлобья, я обнаружил всё ту же бесконечную улыбку Стило. Теперь она придавала ему загадочности.
- Просто знаю, - сказал Стило, забавляясь моей угрюмостью. – Кажется, всю жизнь знал. Никто не рассказывал.
- Может, ты что-нибудь ещё знаешь? Что помогло бы нам.
- Пока не увижу – не вспомню.
Фраза была слишком длинной. Словно меня заставили жевать вату, настолько меня бросило в дрожь от голоса Стило. Я вновь опустил голову ближе к своим коленям и только так смог скрыть факт своей мученической мины от большеглазого товарища.
От моих кроссовок шла ровная тень, скользила под сидением и выбиралась с другой стороны во всеобщую тьму. Почти выбиралась. Обрубки линий скользили по границе тьмы и света, словно оторванные спицы на колесе велосипеда.
- И ты случаем не знаешь, когда нам ждать визита бумажных солдат?
- В любое удобное для нас время.
- Не запороть бы из-за них перемены, - с серьёзным голосом и лицом, Джерико стал чесать свой затылок. Перебинтованной рукой.
Я, наконец, услышал, то, что ожидал. Вскинув голову, словно собака, я стал смотреть не в небо, не вдаль… я не обращал на глаза внимания. Слуха коснулось долгожданное пение испорченной скрипки.
- Что такое? – все замерли, то ли подыгрывая мне, то ли действительно заволновавшись.
- Ночь началась.
Мы дружно посмотрели за собственные спины. Нас окружила не тьма, но неспокойные тени. Потоки и реки свирепых, но слабых душ. Тех, что видят свет, но не могут убежать, потому что за их спинами стоят другие тени, и все они лишь стараются вжаться подальше от света.
Наш город не обременён большим количеством светлых неоновых вывесок. Совсем мало больших сияющих дневных зданий. Хотя и есть люди, променявшие день на ночь.
В звёздном свете Джерико, мы словно находились в специальной капсуле, способной выдержать абсолютно любой удар. Мы сели в эту капсулу и стали ждать, пока до нас доберётся поток реки-тьмы. Тьма ударила по корпусу капсулы и стала обидчиво обтекать нашу защиту. Заполнять всё вокруг, за исключением нас.
Так мы и сидели на еле движущейся карусели, которую никто никогда не толкал. Наблюдали за тем, как закрытые окна школы медленно стали походить на трупные кольца вокруг глаз мёртвого. Но всё же звёздам удавалось достичь наших глаз. Сиять своими телами для наших душ. И на мгновение, на одно лишь мгновение, мне захотелось поверить словам Джерико про то, что мы для них тоже сияем.
Я украдкой посмотрел на двойника. С ветреной и лёгкой улыбкой он тоже созерцал небо. Мгновенно он поймал мой взгляд. Эта сволочь поняла, о чём я думал. Но он не выказал своего ликования. Улыбка осталась всё той же. Хотя… возможно, он ещё до меня самого понял, о чём я подумал всего лишь на мгновение. Всего лишь на мгновение свет мне не показался ослепительным.
- Как думаешь, - спросил меня Джерико. – Скорости света, звука – самые быстрые во вселенной?
- Есть альтернативы?
Джерико беспечно пожал плечами. Он напоминал художника, который лежал на локтях, подпирающих травяной покров луга, и созерцал облака.
- Нет. Просто я подумал, есть ли надежда, что моё послание достигнет цели раньше сотен тысяч лет?
- Надежда есть абсолютно всегда, - то ли из глаз, то ли изо рта настиг нас туманный голос Стило.
- Спасибо дружище, - умудрено протянул Джерико и вернулся к своим небесам.
Я заметил, как напротив меня Таррит скептически потёр переносицу.

Возвращаясь домой, держа в руках яркий фонарик, я чувствовал себя проводником в потусторонний мир. Исследователем джунглей, рубящим беспросветные тёмно-зелёные дебри. Моисеем, раздвигающим толщи вод. Кем угодно, только не обычным человеком.
Я ненавижу всматриваться в тьму. В этом небытие я боюсь вновь увидеть белые отблески неровного неба, вывернутого Изнанкой. Осознать, что я опять попал в сей кошмар. Поднять глаза и увидеть огромное чёрное Солнце. Поэтому я смотрел себе под ноги. Освещал свои ноги и шёл, лишь памятью корректируя свои действия. В таком положении, будь Создатель остроумен и циничен, он бы смог перестроить тот мир, по которому я ступал в данный момент. Перемещать дороги, фонари, столбы, дома, само пространство. А я бы догадался до этого только тогда, когда снова поднял голову.
Один лишь факт успокаивал меня от мысли, что Создатель мог тихо вернуть меня на Изнанку – это освещаемое пространство вокруг моих ног. На Изнанку свет не светит. Там светит тьма. А предметы, те немногочисленные, что было видно, отбрасывали белые тени.

С такими мыслями я и провёл всю ночь и первую половину следующего дня. С мыслями о белых тенях. Был выходной. Можно было не подавать признаков существования весь день, созерцая ловец снов над головой. Так и было бы, не будь в мире дверных звонков и верных друзей.
Вначале Чёрноход запрыгнул на подоконник, уставившись на меня своими острыми зрачками. Я не вставал с кровати, поэтому видел лишь его глаза, словно он выглядывал из-за засады. Кстати, кошки видят ближайшее будущее (или же все они – тонкие психологи человеческой души). Именно поэтому каждый раз, когда ты посмотришь на кошку, она уже будет смотреть на тебя. В отдельных случаях ей просто лень, твоя личность ей безразлична.
- Да откройте же кто-нибудь дверь! – донеслось за стеной.
Дверной звонок снова сработал. Понятно, все заняты, все не могут.
Резко встав и долго приводя сознание в порядок после продолжительного лежания, я всё-таки вышел из комнаты и открыл входную дверь.
За дверным порогом, взглядом котёнка, увидевшего открытое пространство, смотрели на меня бездонные глаза Стило. Типичную концепцию «не мира сего» дополняла наклоненная в бок голова.
- Привет, - сказал он туманным хрипом.
Я точно не уверен, но, кажется, моё лицо выражало типичное состояние буханки хлеба, опущенной в воду и бережно выжатой.
- Я это…
Стило вдруг стал что-то искать на своём теле. Потом он обнаружил в своих руках тетрадку и, продемонстрировав мне, протянул с типичной туманностью, но дико умилительной улыбкой с зажмуриванием, фразу:
- Уроки! Домашние задания. Поможешь?
- О, Стило! Здравствуй. Заходи же! – послышался вовремя появившийся за спиной голос матери.
Моё солёное лицо, правда, не отпугнуло Стило, и он зашёл, лучезарно поздоровавшись с домочадцами. Он вообще не помнил тех времён, когда я был рад гостям. Лицо этого черноглазого парня имело схожее выражение с лицом солдата, возвратившегося домой с войны. Он с упоением оглядывал каждый уголок, каждый сантиметр видимого пространства.
Однако в мою комнату сразу зайти он не смог. Встав у самого порога, он помахал ладонью перед носом и удивлённо протуманил:
- Тебе нужно проветрить своё пространство, - от пошлости этой фразы я с трудом удержался, чтобы не вырвать ему язык.
- Дурак! – сказал я ему, заглянув под кровать и извлекая оттуда учебники. – Совсем не пахнет.
- Тёмные эмоции неживы по природе. Но светлые быстро гниют и… - Стило вдруг осенило, отчего его зрачки стали ещё черней. – Светлые?
Стило соорудил глупый детективный прищур, стал картинно принюхиваться…
С карикатурно подозрительным взглядом Стило подошёл ко мне, вгляделся в мои глаза, отчего у меня мурашки пошли по коже. Осмотрел пространство над моей головой. Мою кровать. Мои плечи, ноги, окно и т.д.
- Взял след? Знаешь, кто убийца? – невинно поинтересовался я у своего странного друга, чувствуя, что он сможет меня ещё крепче смутить.
- Кое-что поинтересней, - клубами дыма поднялось эхо голоса Стило в моей голове.
Он резко развернулся ко мне лицом, и взглядом преисполненным хитростью, но всё же не без подавляющей части безобидности, протянул:
- Тебе было хорошо!
Сжав кулак до белых костяшек, покрывая щёки румянцем, я протиснул сквозь зубы:
- Ты пришёл, чтобы я тебя поколотил?!
- Нет, - Стило вернулся в обычное «мутное» состояние. – Домашние задания. Помощь!
- Зачем же ты эту ересь выдал?!
- Ересь? – Стило задумчиво сдвинул брови, наклонил голову. – Что?
Я не могу представить, как Стило будет существовать во взрослом мире. Вот никак!

Вследствие своих специфических черт характера и особенностей психологического портрета, Стило был живым примером «тормознутого гения».  Хоть он и потреблял знания на уроках со скоростью бессмертной улитки, ползущей по пустыне, но зато имел полную отдачу. И по специфике жанра, самое сложное в своей жизни он решал с лёгкостью, а ад поджидал его именно в лёгких мелочах. Я привык сопоставлять эту его проблему с той, которая не позволяет ему «смотреть в точку». И к тому же не всё до него успевает доходить на занятиях.
С широко распахнутыми глазами, которые в принципе не видели тетрадки, он быстро-быстро скрёб ручкой. Он продолжал скрести ручкой даже отвлекаясь на открывающуюся внезапно дверь, или на прихлопнувшего букашку на стекле Чёрнохода.
- Как ты думаешь, - спросил Стило, глядя на Чернохода, который глядел на Стило. – Какую жизнь он уже живёт?
- Он не любит по этому поводу говорить.
Даже когда я посмотрел на Чёрнохода, он не удостоил меня своим взглядом. Всего себя он посвятил борьбе со Стило. А краешком уха я слышал, как скребётся о бумагу ручка. Словно даже устроив зрительный спарринг с котом, Стило всё равно видел тетрадку.
- Он принёс золотую бабочку, - сказал неожиданно Стило, словно выдал диагноз с венерическим заболеванием.
- Бабочку?
- Ага. О тебе подумал ангел.
- Что за золотые бабочки?
Я оглядел помещение. Никаких бабочек я не видел. Ни за окном, ни перед окном. Может, он имел в виду солнечные зайчики? Да и этих я тоже не видел.
- Ты их не видишь. Как я огонь. Кстати, - Стило указал на чёрную трещинку в углу комнаты. – Там тоже горит огонь?
- Нет. А почему ты спрашиваешь?
- Красивый узор.
- Ты можешь его разглядеть? – теперь и я с интересом осматривал трещину рядом с моим ловцом снов.
- Ага.
Стало быть, и вправду не просто трещина. Вот только я не чувствовал от неё абсолютно никакой угрозы. Может, там загорелся красный огонь?
Кажется, Черноходу нравился Стило. Или наоборот. Потому что чёрный кот так и не сводил своих глаз с этого черноглазого мальчика. А сам мальчик, с беспечной улыбкой строчил и строчил в тетрадке. Что можно так долго и безостановочно строчить?
Я заглянул в его тетрадь и меня передёрнуло. Лишь на верхушке первой видимой странницы я увидел знакомые математические знаки. После четверти листка Стило перешёл на свою обычную дребедень с зеркальными заговорами, и уже дописывал вторую странницу страшными письменами мелким-мелким почерком.
- Стило.
- Что?
- Следи за тем, что пишешь.
Стило посмотрел на свою тетрадку. Прищурился. Посмотрел на меня.
- Не могу разглядеть.
- Ты опять перешёл на свой самодельный язык.
Стило прищурился ещё тщательней. Без успехов вернулся глазами ко мне.
- А что мы сейчас за предмет пишем?
Стило – это натуральная бездна. Всё, что угодно, туда падает. И никогда не возвращается…

- Что происходит? Ты понимаешь?
Стило сидел на своих коленях на полу и, словно загипнотизированный, смотрел на голубое небо. В то время, как я избавлял Чернохода от грязи и мусора, влипшего в шерсть. Во время этого нашего периодического ритуала Черноход напоминал больше не живое существо, но реалистично сработанное чучело или статуэтку.
- Ты о чём? – совершенно серьёзно спросил я. Никто не может предугадать, что имел в виду Стило под своим «что».
- Тени. Не похоже на войну. На сражение. На противостояние. На захват мира.
- Тебе в любом случае ближе всего их философия.
Я выдернул особенно крепкий клочок грязи вместе с волосами Чернохода, в ответ на что, чёрный кот недовольно зашипел, но не слез с моих колен.
- Я думал Джерико.
Стило взглянул на меня. Если же меня выводила из себя бесконечная туманная улыбка Стило, то его действительно серьёзный взгляд ввергал меня в шоковое состояние. Он смотрел на меня через плечо, всего лишь краешком своего чёрного глаза, и я уверен, что взгляни он на меня обоими глазами, я бы вспотел на месте.
- Джерико ж из тени.
Глубокий вздох. Я так и знал, что он знал.
- Так ты пришёл ради этого?
- Нет. Домашние задания! Про Джерико всегда знал.
- Всегда? – вот тут я удивился.
- Кажется, всю жизнь знал.
- И это ты у меня спрашиваешь, что происходит? Это я у тебя должен спрашивать!
- Война, - так долго Стило ещё не держал свою серьёзность на лице, как сегодня.
- Что? – когда это я потерял нить разговора?
- Война происходит. Нас прощупывают. Крепка ли защита.
- Стило, ты издеваешься? Ты что ли знал ответы на все свои вопросы, просто хотел, чтобы тебя о них спросили? Или что?
- Что? – единственная видимая мной его бровь приподнялась.
Когда-нибудь я научусь извлекать выгоду из скрытых знаний Стило!

Звонок в дверь вернул нас из погребального молчания. На пороге стоял Таррит. Потерянный и одновременно старающийся генерировать хладнокровность.
- Джерико на улице.
- Привет, Таррит! – замахал из-за моего плеча Стило.
- Вы это специально? Первый выходной, а вы снова все сваливаетесь на мою голову.
- Джерико предвидел такие твои слова и просил передать, что ты – эгоистичная задница. Ты его создал и ты за него отвечаешь.
- Он уже достаточно взрослый, чтобы начать собственную жизнь!
- О, Таррит, привет! – раздалось за спиной. – Что же ты стоишь на пороге, проходи.
- Ты не войдёшь в мой дом, - кажется, моё лицо в тот момент было угрюмым. – Никто больше не войдёт в моё чёртово жилище! Все на выход! Ждать меня!
Стило тоже отправился вниз. Все они, наверное, ждали у крыльца, наблюдая голубое надтреснутое небо. Взбесившиеся пены облаков. Дрожащие лучи солнца. Всё было слишком явно, чтобы не заметить. У Джерико был для меня сюрприз. Возможно, для нас всех.
И я спускался в одиночестве, преодолевая один за другим лестничные пролёты. В моём подъезде слишком много тьмы, даже днём. Ни одной горящей лампы. Однако, это даже к лучшему. Хоть это и была простая, неживая тьма, она придавала мне немного уверенности. Ночью мои силы иссякают так же, как и у наших врагов. Но днём любая тень – это точка жизни.
И я спускался по лестнице, мешая рукой ничейные тени, как молоко в кофе, и чувствовал, как эта безвольная сила обволакивает пальцы, становясь невидимой перчаткой. Сгустком живительной прохлады.
Но неожиданно моих ушей коснулся давно ненавистный шёпот: “Поддайся!”
Я ускорил спуск. Тьма вилась за моей спиной, как мантия, подобно той, которая была за Кем-то. Осталось последнее препятствие. Парадная дверь.
Она была открыта. Я видел прямоугольник света в кромешной тьме перед первым этажом. Эта тьма была настолько кромешной не по особенности строения, но так темно бы здесь было в любое время дня.
Дверь захлопнулась перед моими глазами, взорвав мир мириадами тёмных крупиц, звёздных галактик. Я уже не стоял на своём полу, хоть и чувствовал ногами твёрдую поверхность. Не дышал воздухом, хоть и не чувствовал приступы удушья. Не слышал тишину моего мира, хоть невозможно отличать места по тишине.
Я слышал эхо. Эхо, которое проносилось сквозь меня, как через каменный тоннель прямиком в подземное озеро. Я слышал, как капли влаги стекают с огромной парящей в воздухе кирпичной стены. Слышал, как движутся звёзды по картам вселенной.
Видел, как передо мной, в кромешной тьме, стоит силуэт, чуть менее тёмный, чем абсолютная чернота. Ну, привет, Разлом. Давно не виделись…