О боги! Я не там,
Где дённо вспоминают,
Где пишут мой портрет,
Где рыщут по томам…
Я – в золоте листвы,
Что, ствол не обнажая,
Даст вечный мне билет,
Прочь от людской молвы…
…Взлетает шарф крылом
Совиного изгиба,
И – дробот каблуков
По лестнице спеша.
Что нам его надлом,
Мы – недруги: другие.
Закроем же альков.
И выйдем, чуть дыша.
11.3.1999
А. С. Пушкину
© Copyright: Марина Косполова, 2010
Свидетельство о публикации №210060900528
Свидетельство о публикации №210060900528
Рецензии