No problem

Это случилось в одну из тех длинных ночей на исходе зимы, когда утомленный долгими холодами и отсутствием солнца мозг наотрез отказывался погружаться в объятия Морфея и раз за разом возвращался к тем жизненным проблемам, кои тогда меня одолевали: осточертевшая работа, спорадические финансовые затруднения, проблемы в семье… В общем и целом – скулосводящая своей скукотой банальщина, так часто изрядно портящая нашу жизнь (и наш сон).
     Поворочавшись под одеялом около часа в бесплодных попытках уснуть, я поднялся и отправился к компу – своему лучшему снотворному. Тридцать-сорок минут активной игры онлайн на известном игровом портале – в шахматы, в карты, в бильярд или, на худой конец, в морской бой – и начинаешь мирно клевать носом. Проверенное средство.
     Вбив в соответствующее поле пароль, я зашел на сей ресурс. В связи с очень поздним временем и серединой рабочей недели, народу там было немного. Я отправился в раздел шахмат и открыл новый стол с блиц-контролем времени – пять минут на всю партию каждому игроку. Ожидание мое было недолгим, и вскоре подсел партнер. Игра началась.
     Справа от игрового поля располагался чат, в котором по ходу партии можно свободно болтать о чем угодно.
     ПАРТНЕР: - Доброй ночи!
     Я: - Алоха.
     ОН: - Откуда?
     Я: - Москва. Ты?
     ОН: - Гомель.
     Я: - Белоруссия?
     ОН: - Ага.
     Далее до конца партии играли молча. Я выиграл.
     ОН: - Как-то слабо я… Сейчас соберусь. Реванш?
     Я: - Ок.
     Мне было ясно, что шансов у него нет – я играл сильнее. Но не дать сопернику возможность отыграться – мовитон. Началась вторая партия.
     ОН: - Сколько тебе?
     Я: - 37.
     ОН: - Мне 28…
     Вторую партию я выиграл еще быстрее, чем первую.
     ОН: - Круто шпилишь! Разряд?
     Я: - У меня звание…
     ОН: - Мастер что ли?
     Я: - Точно. ММ.
     ОН: - ММ – это международный мастер?
     Я: - Ага.
     ОН: - Круто!
     Я: - ;))
     ОН: - Сыграем еще несколько? Хоть поучусь.
     Я: - Ок.
     И мы начали играть легкие партии, непринужденно болтая в чате.
     ОН: - А я вот футболом занимался.
     Я: - Серьезно или как любитель?
     ОН: - Серьезно! Был чемпионом области.
     Я: - Молоток! А чего бросил?
     ОН: - Травма. Пришлось завязывать, чтобы через несколько лет не остаться без ноги.
     Я: - Прям как Ван Бастен в свое время.
     ОН: - Мне больше нравится Зидан. Фантастический игрок!
     Я: - Да, Зидан был велик. Даже в своем ударе лбом гавнюка Матерацци.
     ОН: - Такого лидера на поле сейчас нет в футболе.
     Я: - Терри? Джерард?
     ОН: - Куда им до Зидана!
     Я: - Согласен. Иной масштаб личности. А как тебе Аршавин в Арсе?
     ОН: - Примадонна, мля! Один матч блистает на поле – три расслабляется.
     Я: - ;))
     Так мы с ним и терли за жизнь, за футбол, передвигая на доске фигуры и пешки. Наконец, я почувствовал явственные позывы ко сну.
     Я: - Ну что, дружище, пора на боковую…
     ОН: - Ок.
     Я: - В Москве уже начало четвертого ночи. Или утра.
     ОН: - У нас начало третьего.
     Я: - Все равно поздно уже. Завтра рабочий день. Ты сам-то чего не спишь?
     И вот тут мой новый знакомый написал:
     ОН: - Не могу.
     Я: - ??
     ОН: - Болит.
     Я: - Прости, не понял тебя. Что болит?
     После длительной паузы он ответил:
     ОН: - Друг, не хотел тебе говорить про это…
     Я: - Про что?
     ОН: - У меня рак.
     Можете себе такое представить?!...
     Некоторое время я пребывал в совершеннейшем ауте, не зная, что написать ему. Наконец, выдавил из себя дурацкое:
     Я: - Дружище, сочувствую тебе.
     ОН: - Спасибо.
     Я: - Я всегда думал, что эта зараза пристает к людям в возрасте.
     ОН: - Так и есть. Это только мне крупно «повезло».
     Разумеется, мне хватило ума не уточнять, какой орган у него поражен – такое не спрашивают.
     Я: - А что говорят врачи? Выкарабкаешься?
     ОН: - Махнули рукой. Нет никаких шансов.
     Я: - Как печально ;((
     ОН: - Если доживу до следующего Нового Года – будет неплохо…
     Я: - Держись, Мужик!!
     Помолчали.
     ОН: - Очень дочку жалко. Будет расти без отца.
     Я: - Сколько ей?
     ОН: - Пять исполнилось недавно. Она у меня умничка, уже на трех языках говорит.
     Я: - Значит, ты хороший отец.
     ОН: - Хороший…
     Неторопливо текла наша беседа. Мой сон как рукой сняло. Этот мужественный человек не жаловался, не скулил, не просил сочувствия. Находясь на краю могилы, спокойно и без истерик излагал свои мысли о жизни, о смерти, о любви. Сквозь сотни километров по оптическим кабелям неслась ко мне его печальная Мудрость. Мудрость души, которая скоро растворится в Вечности.
     ОН: - Ладно, друг, пойду я. Попробую уснуть.
     Я: - Давай, брат. Не падай духом!
     ( Что я еще мог ему пожелать?)
     ОН: - Спасибо тебе за поддержку.
     Я: - И тебе спасибо!
     ОН: - Мне-то за что?
     Я: - Есть за что…
     ОН: - Еще сыграем как-нибудь в Игру королей?
     Я: - Обязательно!
     На том мы и расстались…
     Долго еще сидел я за монитором, тупо разглядывая какие-то новости в Интернете, совершенно оглушенный и раздавленный чужим горем. Я мог только догадываться, какую чудовищную боль - не физическую, душевную! – испытывал этот вечный мальчик, которому никогда не исполнится тридцать, которому не суждено будет увидеть, как вырастет его маленькая дочка, как пойдет в первый класс, как закончит одиннадцатый, как выйдет замуж и нарожает его внуков, которых он тоже никогда не увидит…
     Я сидел и думал, какими ничтожными карликами выглядят мои личные проблемы на фоне его беды, заслонившей весь свет.
     Утром на работе я написал заявление об уходе. Наша жизнь слишком коротка для того, чтобы тратить ее драгоценное время на пустоцвет и нелюбимые занятия. Никто не может знать, сколько ему еще отпущено – целая жизнь или несколько месяцев до Нового Года.