песок в моей голове...

мокрые теплые ладони. слезы или дождь. а может кровь? какие ассоциации? краски, запахи, картины? нет, хватит читать. остановитесь на пять секунд. просто теплые мокрые дадогни и всё. нет, только не надо искать тут ответа, его нет, у всех свои мокрые и теплые ладони. разве нет? они все разные и у каждого свои. всё что может родиться в вашей голове. что в ней? я не знаю. в моей лишь песок и он шуршит во мне как в песочных часах отмеряя мой день. день кончается, песка всё меньше сверху, и всё больше снизу, я всё тяжелее там где душа, и все легче там где голова, пустота, как она заманчива, к ней устремляются такие бурные потоки, вот почему так хорошо пишется вечером и ночью, тогда просто лечге обмануть этот шум, и гораздо больше места под мысли, им есть где побегать, пусть и с грузом песка за день. бремя этих новых событий, старых мыслей. песчинки. сон. новый оборот часов. их ставят снова на новый забег. замер. оборот. шур-шур-шур... как много сверху вас, мысли, вы шуршите мне утром свои хитрые песенки, а я думаю что это всё что-то иное, а это просто шум песка который монотонно отмеряет собой реку времени, только и всего, как шум воображаемого моря в ракушках. ничего кроме, ему не нужно ни меня ни моих мыслей, лишь шуршать. побочный прочесс - моя реакция. моя жизнь... пока я жив, я не могу прервать этот шум, а значит убрать и эти мысли, страхи, сомениня, события к которым приводят мои шуршащие песчинки. сверху вниз. сверху вниз. а мысли всё наоборот в верх, к небу... но, вот появились опять эти мокрые, теплые ладони. дождь. теплый летний дождь, от которого совсем не хочется прятаться в этот раз, шуршание листвы, твои влажные глаза, и вот, всё, я почти уже не слышу вас, мои вечно шуршащие песчинки и быть может именно в этот самый момент я наконец-то счастлив.