я не принадлежу тебе...

я не принадлежу тебе, я принадлежу любви, а любовь не принадлежит никому, она лишь там, где её хорошенько кормят, такая она продажная сука, любовь, но грех ли её винить если только она и указывает нам путь, когда мы вот уже почти совсем зарыли себя в этой яме жизни, быта и рутины, и вот уже нам становится тяжелей дышать и всё реже хочется смотреть туда, куда тянет тоска, и мы всё отчаянней рвемся куда-то, делаем что-то, бежим, крутимся, строим свое персональное счастье, как будто это то что можно построить, но нам не рассказали об этим те, прошлые строители унеся этот секрет в могилу, но вдруг мы понимаем, что всё что делали - это не откапывали себя для мира, любви и счастья, а закапывали всё глубже, и что только этот светлый миг который вдруг всё меняет и рвет на части, бросая вас в пучину сомнений, размышлений, робкого беспокойства и трепета, только он и есть тот момент который волшебным образом спасает вас и вашу жизнь, показывая вам где вы, и что грунта уже было по шею и ещё чуть-чуть и вы не смогли бы видеть жизнь без того, чтобы кто-то сказал вам, что вы видите в данный момент, и ещё чуть-чуть и вы не смогли бы слышать без того чтобы кто-то сказал вам, что вы слышите, и ещё чуть-чуть и ваша шея перестала бы указывать вам ваш путь и всё что вы делали бы, это просто безропотно доверились бы чужой, которой "видней", а воздуха бы оставалось всё меньше и меньше, и потом вы бы неожиданно для себя обнаружили бы одним весенним утром, что вы пусты и ничтожны, потому, что вы уже мертвы. вы всё ещё ходите говорите дышите и тот кто рядом что-то от вас хочет и куда-то ведет, и вам всё равно, вам говорят что-то и вы верите, вам показывают и вы смотрите, вам говорят и вы беспрекословно делаете, вам говорят что это счастье и вы верите и этому, ему видней, ведь он жив, и знает как лучше, а вы, уже точно, нет.