Рёбра

У меня рёбра перед глазами, точнее их снимок Рентгена. И вот в связи с этим вопрос-ассоциация: чего мы хотим от сердца, если оно с рождения в клетке? Причём в твоей же клетке, внутри тебя… Я рад был бы поделиться с вами гашем, но только нет никого вокруг, и я по-прежнему возвращаюсь к себе, пытаюсь встретиться, хотя бы краем взгляда пересечься на этих необозримых снежных просторах с самим собой. Это невозможно. Это до наивности невозможно лишь потому, что скажите, пожалуйста: «Как в совершенной пустоте вообразить бескрайние снежные просторы, на которых следует пытаться встретиться с самим собой?»
Так вот о сердце. Вот оно – перед тобой, в клетке из рёбер, окружённое заботой и милостью твоей материи, ткани твоей. То есть окружённое костями и мясом. В своё мясо и кости ты пихаешь всё, что можешь или считаешь нужным себе позволить. Например: колу, печенье, лист салата, ролл «фудзияма», 2 бокала шампанского и 350 грамм водки. Частично твоё мясо избавится от всех этих прелестей путём прямой кишки и мочевыводящего канала, но что-то и останется. Сердцу от этого нисколько не легче. Ему нужно биться, нужно выбирать избранниц. Бывает, что оно не хочет этим заниматься. Если первым, то мясу и костям представляется возможным отправиться по пути гниения. Если вторым, то значит…. А что это значит? И бывает ли так?

Вы не подумайте, я это к тому, что гаш заканчивается, полировать кокосом не хочется, и я вновь возвращаюсь к сердцу, которое вглядывается в меня сквозь призму рёбер, подмигивая одновременно печёнке. Подмигивает с сарказмом, так как полагает, что на самом деле давно сидит именно в ней. Я не даю ему увериться в этом предположении и несколько раз в день заставляю его совершать лёгкий спринт в пятки, чтоб не застаивалось. Происходит это следующим образом: в тот момент, когда тебя накрывает, вспоминаешь (причём совершенно не специально) о том, что сердце может задуматься о последствиях воздействия наркотических средств на человеческий организм. Задуматься настолько серьёзно, что попросту остановится в какой-то момент. Именно тогда оно изо всех сил как раз и бежит в пятки, здоровается с ними, спрашивает: «Кагдила?» и при удачном исходе бежит обратно.

Здесь, впрочем, мы начинаем приближаться к тому, чтобы начать понимать для себя, что такое неудачный исход. Неудачный исход это когда исходящее неудачно. Когда твой мысленный посыл в пространство остаётся в тебе, никуда не уходя. Когда ты настолько переполнен мыслями и гашем, что можешь треснуть. С брызгами. С ошмётками. С очистками души. С воплем. Вот именно звук этого треска (а он очень короткий, представьте так: «треск»), так вот, именно этот звук и называется в человеческом языке словом «жизнь». Несколько букв складываются в слово «жизнь» и получается короткий такой треск. С брызгами. С ошмётками. С очистками души. С воплем. Потом конечно кто-то напишет некролог, кто-то расплачется, и снова все будут точно так же как и раньше смотреть на лист чертополоха и представлять себе в сознании своём, что то, что они видят на самом деле и является листом чертополоха. В то время как и «лист», и «чертополох» всего лишь очередные последовательности букв или иначе очередные образы сознания. Если с самого детства тебе бы объясняли все вокруг, что предмет, могущий именоваться листом чертополоха, именуется не иначе как «косяк ганжи» (причём везде – родители, в саду, в школе, в университете, на работе, на смертном одре), то ты бы так и думал. Так думало бы твоё сознание, имея данный образ. Образы навязываются. Окружением и действительностью. Потому, что очевидны. Именно поэтому мы и пребываем в капкане ложной очевидности.

Так вот о неудачном исходе. Неудачный исход это когда твоё сознание всю твою жизнь пребывает в клетке очевидного, не в силах оттуда вырваться. Когда сознание это придаток, служащий для того, чтобы узнавать себя по утрам в зеркале и понимать номинал ценника в магазине под сырокопчёной колбасой. Потому что вкладывать в своё туловище сырокопчёную колбасу гораздо легче, нежели пытаться понять своё сознание. Понять, что это такое – сознание. И попытаться понять – кто ты. Потому, что нет ответов. Ответов нет.

P.S.
Так что уж тут требовать от сердца в клетке? *** из него торчит, тебе в глотку заправленный…