О жизни

Жизнь – ночная остановка. Сидеть жестковато. Тупо пялишься на дорогу, изучаешь расписание и пересчитываешь сигареты в пачке. Одинокие таксисты проносятся мимо. Спешить уже некуда. Мелькает мысль – а не пойти ли пешком? Но лениво, да и дождик накрапывает вроде. Вспоминаешь, как тепло и сухо в родной берлоге и как мало надо человеку для счастья. Забредают в голову, как пьяный в подворотню, мысли о высоком и о вечном - о смысле жизни, о своем месте в ней, о людях, об отношениях. Всё такими нужными и до боли правильными словами, что впору высекать их на граните для потомков. Но бурчание пустого желудка заглушает зов разума. И снова, в который раз идешь к расписанию автобусов и читаешь его, как мантру. Вот сейчас досчитаю, мол, до ста и что-нибудь обязательно приедет. Только ни фига. Всех, кто мог тебе помочь, сдуло ночным ветром.
Засовываешь руки в карманы, удобнее устраиваешься на лавке и начинаешь дремать. Ожидание неизвестно чего.
Ожидание ожидания.