Поющий ветер

Поющий ветер

12 июня 2010 года. Праздник, «День России». А я не знаю этого и иду по делам в центр города. Всё закрыто, поэтому  медленно возвращаюсь домой. Все люди разъехались по дачам и пляжам, всё опустело, почти никого нет. Есть только Шум. Скрип и скрежет редких машин. Я ощущаю себя африканером из ЮАР. Почему-то хочется верить, что это побережье Кейптауна, где никогда не знали зимы и продразвёрстки. И вдруг…

Я иду здесь уже тысячу лет, и неважно, приду ли я куда-либо. Смысл моего пути - сам Путь. Пустая улица, люди как-будто вымерли. А может, их и не было совсем?

Ветер поёт о чём-то, обдувая мою голову. Свет заливает здание университета, жёлтый поток падает в воздух. Вся мощь неба обрушивается на тротуарную плитку, заставляя ту блестеть, как после дождя. Небо прозрачно настолько, насколько это возможно в этом городе. Город людей, которых нет. Пустой. Но не мёртвый. Просто он напевает про себя какую-то тихую, еле различимую песенку, о том, что никуда не нужно спешить и бежать.

«Идти не нужно»

Я  двигаюсь сквозь волну тёплого воздуха и солнце делает мою тень всё более вытянутой. Заката не будет. Здесь его не бывает. Время не нужно городу, оно нужно людям, которые постоянно спешат и бегут.

Воздух и свет останавливают ноги. В лёгкие вливается запах жжёной резины и горячей бетонной плитки.

«Зачем так быстро, зачем»

"Остановись", шепчет беззвучно мне город. Я не могу отказаться. В самом деле, зачем этому городу путник? Моя тень плывёт всё медленнее, с какого-то момента я замечаю, что идут только ноги, руки же не двигаются.  Закрываю глаза и ощущаю, что, скорее всего, ничего больше нет, кроме этого вот пятачка земли с тихо проезжающими машинами и сверкающих домов. «Ничего и нет, ты прав», - убаюкивающее шепчет город. Нет, он не мёртв, просто время остановилось. Тайм-аут. Место, Где Ничего Не Происходит и никогда не произойдет. «И не происходило…» -  это песня ветра. Не было зимы, не было мороза, злобных зверей в шапках-ушанках. Не было заледенелых маршруток, не было вечной ночи. Ада не было. «Тебе показалось», - шепчут мне стены университета. Они устали держать людей с их переживаниями и страхами, в этот день они отдыхают. Спят или дремлют, как и весь город.  Сквозь пелену дрожащего воздуха и пыли виднеется одинокий зонтик с квасом. За ним сидит девушка, закрыв глаза и слушая плеер. Никому не нужен квас, скорее всего, он уже выветрился или никогда не заливался. Она просто декорация. И я тоже. Декорация для чего? Ни для чего. Просто так. Почему всё не иначе, возникает вопрос в моей голове? «Глупыш, лучше спроси , а почему бы и не так?»

 В других вселенных мириады других городов, мириады вариантов этой брусчатки, стен и пожухлых ёлочек, изнывающих от зноя. Тебе досталась такая версия. «И не такая уж плохая», успокоительно мямлит газетный ларёк. Эта девушка будет сидеть тысячу, миллион лет и никогда не устанет. Так же как этот день никогда не кончится. Так же как я никогда не дойду туда, куда шёл, потому что забыл место назначения и все дела, которые там были, уже неважны. Я подхожу к ней и говорю о том, что хочу её напитка. Девчушка похожа на куклу. Сначала она не слышит моих слов, потом вдруг оживает, встаёт, начинает наливать. Даю деньги. Порыв ветра вырывает их из её рук и кидает на землю. «Зачем тебе квас?..» – скорее догадываюсь, чем слышу я. Со стаканом можно посидеть через дорогу у стойки быстрого питания, что я и делаю. Какой-то мужик тихо пьёт пиво сзади меня. А я – квас. Такой же, как я. Слов нет. Шума нет. Тишина.

«Останься… Посмотри на себя, теперь ты свободен от всех и всего.»

 Университет, учёба?

«Где он, там только только стены, а корпус закрыт до завтра, которое никогда не наступит.»

Любовь? Отношения?

«Я не чувствую их, они где-то, но не в твоём сознании. Выцветшие воспоминания. Посмотри лучше, как блики распадаются на сотню разноцветных капель на крышах домов. Твоя новая скоро приедет, но не сегодня. Твоя голова, твоё тело, твои знания бесполезны и не нужны. Просто вдыхай наш аромат...»

Так можно просидеть тысячу лет. Через тебя прорастёт трава и деревья, а потом понемногу превратишься в пыль. Это не плохо и не хорошо, просто так и не иначе. Ты сам станешь частью города, будешь падать на крыши потоками света, вместе с ветром теплым дыханием шевелить ресницы той девчушки. Свет длиной 403 нанометра. Конвекционные потоки горячей смеси газов. Гениальное воплощение Жизни. Гениальный самоуправляющийся механизм, который на минуту остановлен, чтобы передохнуть. Ветер поёт мне о том, что Бога нет и он не накажет меня за простой и лентяйство. Как же так, думаю я, глотая уже тёплый квас.

«Нам он не нужен... Я спросил у света, а тот - у матери – Солнышка. Того, кого ты называешь Богом, нет…»

А кто же сотворил мёртвый город и почему всё так гармонично, почему всё так?

«Ты сам всё знаешь... мы долго собирали всё это для тебя, пробовали и так и так, собирали тебя самого, чтобы ты жил и пил квас в 3 часа 17 минут.»

 А зачем?

«Ни зачем. Просто так. Разве тебе не хорошо пить его и сидеть на скамейке?»

Хорошо…

«Вот и отлично. Ради этого всё и существует.»

 А смерть? Она есть? Я боюсь её...

«Смерти нет для тебя. Ты всегда будешь жить в земле, в цветах, в тени на окнах слепяще-белоснежных домов. Почти как сейчас. Далеко-далеко, через много дней, ты сам захочешь… раствориться в нас, когда устанешь. Придёт твой срок. Но не навсегда… Сейчас ты молод и силён. В тебе много сил для того, чтобы радоваться и делать всё, что нравится.»

А как же законы и мораль?

«Я не знаю, что это такое. Мы сделали всё для тебя, а этих вещей я не знаю. У тебя ещё куча времени…»

Хлопок. Это мужик поставил бокал с пивом на столик и поднялся. Ветер умолк. Я открыл глаза и посмотрел на часы. 3 часа 21 минута. А будто бы 2 часа прошло. Сон ли это был? Не знаю. Я встаю на ноги и вижу, как девушка с квасом улыбается мне.

Мои сандалии ещё не стоптаны.