Не дыши. Ты меня пугаешь...

Тишина ударялась о кожу не оставляя на ней ни синяков, ни тени. ..ты не вернешься..я не останусь.. Прозрачный воздух не звенел от тишины, а глухо терся о стены дома. Терся, набухал и, словно слизь, сползал на пол. ..зови меня..куда ты?..постой.. Ночь коконом окружила дом, заволокла, и ты, словно бабочка, ждешь спасения, жаждешь света и свежего ветра. Но нет. Ты знаешь, что бабочка не вырвется раньше положенного срока. И срок выбираешь не ты. А кто? ..не дыши..ты меня пугаешь..замри..

***

- Прости меня. Слышишь? Прости... - голос звенел эхом нематериальных звуков. Он возникал где-то внутри, но говорил своим независимым чувством.
- За что? - твой более реальный звук голоса словно огорошивал, не пугал, не возвращал к реальности, но и не позволял затянуться в зыбучие пески подсознания.
- Не знаю... Просто прости.
- Не могу.
- Почему?
- Потому что не знаю за что.
Вздох. Такой же запредельный, как голос, такой же нереальный и эфирный. ..за что..

**реприза**

Тишина, всплеск, мрак.
- Ты здесь? - неуренность, страх и нежелание знать ответ пропитали эти два слова насквозь. - Ты здесь?
-Да... - шепот, выдох, вздох, предсмертный хрип.
- Я прощаю тебя.
- За что? Я не прошу меня простить.
- Не просишь. Но мне это и не важно.
- За что? - как пробуждающися из-под земли росток, как попытка переродиться, полный жажды и надежды вопрос.
- За все.
- За все? За все... - новый нырок в пучины безнадежья и черноты безызвестного.

***

Но не так. ..прости..за что..не знаю..нет.. Только так и не иначе. Потому что мы такие, какие есть, не другие. И мы не станем другими. ..возьми мою руку..что ты чувствуешь?..что ты видишь?..
..верить - не верить..любить - не любить..ждать -.. Ты прикладываешь ладонь к стеклу. Его холод будоражит клетки твоей руки, оживляет, приводит в чувство. А по стеклу бегут ручьи. Изгибаясь, извиваясь, крутясь и переворачиваясь. Ты не видишь, где они начинаются, и не узнаешь, где закончатся, потому что они не закончатся. Они будут течь и течь, все дальше и все ниже, по стеклам, по стенам, по земле... И ты уже хочешь, что бы это плакало твое сердце, чтобы его слезы лились ручьями по стеклу, застыли тонкой пленкой на листьях, пропитали землю и одежду людей. И чтобы с этими потоками ушла из тебя вся печаль, вся недосказанность, вся обида.

***

- Я ухожу.
- Куда?
- Не знаю. вперед. я просто ухожу.
- Ты уходишь... - вздох, хрип, выдох.
- Ты дальше одна. Ты сможешь. Кто знает...
- Что знает?
- Может, мы еще когда-нибудь встретимся.
- Когда-нибудь... Когда-нибудь?! Я не хочу когда-нибудь.
- Мне жаль.
Ты словно вновь слышишь голос и знаешь, глубоко внутри ты знаешь: нет, не жаль, это ложь, еще одна ложь для тебя. Ради тебя? Нет. Ради себя. Это даже не ради. Это слабость и трусость. Нужен ли тебе трус? А кто сегодня не трус...
И ты знаешь, что все не так, что не будет даже "я ухожу". Ничего. Будет ничего...

**реприза**

- Где ты.
- Здесь.
- Но тебя нет...
- Да.
- Ты ушел? Что случилось?
- Ничего не случилось. я здесь.
- Но...
- Что но? Что ты хочешь?
- Тебя не хватает.
- Я сейчас занят.
- Раньше ты не был занят.
- А сейчас занят. Не мешай. Пока, - металл, лед, лезвие. И никаких пояснений.
И ты задаешь себе вопрос: неужели ты не заслуживаешь даже прости и прощай. И только одно находится объяснение - трусость. Мир ею пропитался, мир ею дышит, и она говорит холодным и жестоким металлическим голосом.

***

Трусость. Это не воздух, это она стекает по стенам дома, это она слизью покрыла углы комнаты и паутиной запорошила окна. И ты дышишь ею, потому что нет выбора. Противно. Ты жаждешь другого воздуха, но его нет, он где-то там, куда ты не можешь выбраться. Где-то... Где? И это не кокон закрутил твой дом, это панцири. Панцири тех, кто боится, кто трусит повернуться лицом и признаться. И не важно в чем. Но они не могут. ..не шевелись..я боюсь тебя.. Не бойся. ..не дыши..мне страшно.. И ты смотришь на эти убогие спины-панцири. И ты дышишь этим воздухом, пропитанным ядом трусости. ..не становись такой..не будь одной из.. ..я боюсь..