Памяти Наташи К

 Холодные ступени в утренней росе. Здесь речь авгуров не слышна
и Римом не пропитаны чер'ева. "Здесь Сатана?" Нет. Вошёл какой-то
парень с улыбкой на лице. В руках его бумаги. Ещё один начальник:
он третий, на памяти моей.
      Восход никто не затуманил облаками, никто не взял зонта с собой;
улыбки и конфликты пока все берегут. "Но как его зовут?" Одинокая
мать, что слева от меня, заваривала кофе; отец двоих детей (я их немного
знаю) - дремал, обставленный столом. Всегда весёлый и незлобный
метролог наш, уже подёрнут сединой, уже включил свой дорогой
всеволновой приёмник. Отсутствующий взгляд и красный нос,
принадлежащий вон тому,  напротив, да, сидящему напротив, не изменил
пока ему. Нормо-контроль бы не заметил ничего. Но я, сидящий по утру
в своём углу, в безоблачном начале предчувствовал беду. И этим стал
не по нутру пришедшему с бумагой по утру; но здесь уместно вспомнить
ту, которой нет здесь по утру, но чистота её души хранима мною.
Ту, в которую смотрю как в мать, как в сердце переполненное болью
ко всему что было, дорого, что было; и не верится в былое.