Мужчины не плачут...

Как понять, что ты ещё жив? Ты где-то слышал, что жизнь приравнивается к постоянному ощущению боли. А если боли уже нет? Если все чувства сточились настолько, что нельзя отличить физические удары от сердечных? Если засыпать страшно, а проснуться не хватает воздуха? И всегда, везде, постоянно видится лишь Она…

Ты мечешься во сне, шепча Её имя, но с каждой секундой такой родной призрачный силуэт уплывает всё дальше, а твоё сердце замедляет ход. И когда оно уже почти остановилось, ты вдруг просыпаешься, утыкаешься носом в подушку и сквозь зубы бормочешь:

«Мужчины. Не. Плачут».

Ты идёшь по знакомой аллее, слушая птичье пение. Навстречу тебе бредут абсурдно одинаковые люди с размытыми чертами лица. И вдруг ты замечаешь впереди стройную фигурку в ярком плаще. Ты бежишь к ней, хватаешь её за плечо и.. понимаешь, что это не Она. Кто угодно. Только не Она. Извиняешься, отворачиваешься, и, идя вперёд привычным маршрутом, доказываешь сам себе:

«Мужчины не плачут…»

Ты сидишь в уютном маленьком кафе. Играет приятная музыка, нос щекочет горький аромат кофе, а за окном видна шумная улица. И вдруг тебе кажется, будто ты слышишь Её смех. Такой хрустальный и переливающийся, что пробирает дрожь. Ты впиваешься ногтями в собственную ладонь и как можно увереннее поворачиваешь голову в её сторону. Тебе улыбаются прекрасные зелёные глаза. Зелёные. Это не Она. Ты оставляешь на столе плату за остывший безвкусный кофе, выходишь из кафе, еле слышно шепча:

«Мужчины… не… плачут…»

С каждой секундой людей становится всё больше, шум не утихает, ветер отталкивает тебя, а дождь со всей силой бьет по ослабшему телу. Странный сумрачный вечер всё сильнее засасывает тебя в свою жестокую реальность, где нет места счастью. И каждый шаг отдаётся воем где-то там, где, наверное, должна быть душа. Капли дождя падают на лицо, ты слизываешь одну и понимаешь, что она солёная.

…Видимо, мужчины всё-таки плачут...

И когда уже все чувства сточились, боль перестала существовать, а мир стал казаться рисунком, нарисованным на сером листе дешёвым карандашом, ты вдруг ощущаешь голос. Где-то позади. Где-то ужасающе далеко, но совсем близко. Хрупкая ладошка ложится на твоё плечо, ты оборачиваешься и видишь заплаканное лицо с почти черными глазами. Её лицо. И Она дрожит, бормочет что-то совершенно несуразное. И ты шепчешь: "Прости меня...". И сам не знаешь, за что вымаливаешь прощение. Но Она порывисто обнимает тебя. Прощает. И ты прощаешь Её.

Ты просыпаешься в тёплой постели, ощущая рядом родное тело, которое мечется во сне так же беспокойно, как когда-то ты сам. И ты замечаешь, что все чувства вернулись к тебе, что сердце стучит ровно, а дышать легко. И ты понимаешь, что жив. Знаешь, как ты это понимаешь? Она ощутимо пинает тебя под коленку, ты охаешь, а потом просто обнимаешь её и шепчешь: «Это всё сон, милая. Я рядом». И улыбаешься.

Плачут ли мужчины? Разумеется. Но только самые мудрые.