Расказз

Сюжет  рассказа явился внезапно, как вспышка. Из пустоты. Из эфира. Из космоса. Из подсознания. Не знаю. Но то, что это было откровение  - никаких сомнений.
Обычно идея наростает на какую-то случайную мысль, кристаллизуется, трансформируется, становится больше, чётче, стройнее. Уже и не помнишь, что натолкнуло тебя написать рассказ. Не знаю, как у кого, а у меня так.
Но в этот раз всё случилось по другому.
Два часа ночи, в открытое окно тянет свежестью, такой желанной после испепеляющего пекла дневного зноя. В колонках тихонько страдает Вайя Кон Диос. Пью кофе, настукиваю на клавиатуре очередную главу романа. Тут всё гладко: герои на месте, занимаются своими делами, события идут по плану, даже как-то скучновато от рутины писательства. Вдруг – ступор. Не могу написать ни слова, ни буквы. Тупо пялюсь в монитор, перечитываю написанное, но никак не могу сосредоточиться. Что писать дальше – понятия не имею. Трижды удаляю предложение, корявое, нескладное и совсем из другой оперы. Так, стоп, машина, итс май лайф. Наверное, пора спать. Сейчас покурю и баиньки. Спешить мне некуда, пишу в стол и в интернет, сроки не подгоняют, гонорары не светят.
Порыв ветра вскидывает занавеску. Она зависает на секунду и плавно опускается. Может, этот сквозняк и принёс мне сюжет? А может, это летучая мышь принесла его на крыле? А может быть, странный звук на улице, словно ухнула сова. Откуда в городе совы?
Выхожу на балкон, прикуриваю, и вдруг понимаю, о чём я хочу написать. К чёрту роман! К чёрту все рассказы, написанные до, и написанные после. Вот он, настоящий шедевр. Никаких подражаний и скрытого плагиата, никакого влияния любимых авторов. Как нашатырь под нос, озарение. Рассказ, который всё расставит по местам в моей голове. И не только в моей. Рассказ – ключ к ответам на такие вопросы, о которых даже думать страшно. Нужно только перешагнуть через мораль, условности, разбить устои и наплевать на ценности. Меня не поймут! Ужаснутся близкие и порвут на форумах, обвинив во всех грехах. Плевать! Я напишу это! Возможно, это и есть правда, истина, кошмарная, но от неё никуда не денешься. Это же истина.
Боже, что за чушь? Это всего лишь рассказ, который застрянет на паре сайтах и затеряется в компьютере. Но он должен быть написан. Я знаю уже, что кроме меня никто его не прочтёт.
Смотрю на чёрные контуры высоток с одиноко разбросанными  светящимися окнами. Небо с тусклыми звёздами кажется чужим, молчаливо зловещим. Проехавший по пустынной улице автомобиль почему-то вызвал мысль о чёрном воронке, едущем за чьей-то ничего не подозревающей душой. Проезжает мимо дома. Не за моей. Пока. Становится не по себе. Из темноты выскочила летучая мышь, скользнула по полосе света от моего окна и исчезла во мраке.
Бросаю недокуренную сигарету и возвращаюсь на кухню. Сажусь за стол, допиваю остывший кофе и тупо смотрю на монитор ноутбука, не решаясь печатать.
Но сдержать себя уже не в силе. Стучу по клавиатуре быстрее, чем обычно, не задерживаясь над раздумьями, как построить предложение. Просто пишу, пишу без остановки. Написанное вызывает жуткий букет чувств – отвращение, благоговейный трепет, лавкрафтовский тёмный вязкий необъяснимый ужас.
Музыка мешает, это не та музыка, которая нужна. Роюсь в стопке дисков, наконец нахожу Мерлина Мэнсона. Да, это то, что нужно. Надеваю наушники и врубаю на полную. Печатаю, печатаю, печатаю.
Останавливаюсь,  чтобы привести в порядок мозги и душу. Дорогой мой, что с тобой? Это же всего на всего буквы, чёрные крючки на белом. Это просто слова, просто запятые и точки. Не сходи с ума. Нельзя так поздно ложиться, ты же спишь по три-четыре часа. Вот мозги и кипят и рождают чудовищ в истрёпанном бессонницей подсознании. Допиши уже этот бред, и ложись спать. Утро всё поставит на места. Рассказ окажется полной чепухой, ничего не значащей, как и все остальные твои рассказы. И не будет никаких открытий, прозрений и откровений. 
Снова пальцы бегают по клавиатуре, но не я ими управляю. Не знаю, кто, но точно не я. Пусть. Так даже прикольно. Текст вызывает зудящую  тревогу и омерзение, но тот, кто печатает , не останавливается.
И вот, последняя точка поставлена, разминаю пальцы. Смотрю на часы – три часа. За час я столько напечатал? Это невозможно! Рекорды побиты. Такими темпами можно роман написать за неделю. Перечитать, что там получилось? Совсем не хочется, рассказ напоминает дохлую кошку, уже разлагающуюся, с оскалом мелких зубов и кишками, в которых копошатся черви. Пройти мимо. Утром всё будет иначе. Исчезнут призраки, и солнце вернёт реальность. Отдохнувший мозг сможет адекватно переварить написанное. А сейчас спать.
Замечаю на полу жука. Сначала, кажется, что таракан. Даже обрадовался, что тараканы таки не вымерли, но гость оказался миниатюрной копией майского жука. Беру его аккуратно, чтобы не раздавить и выбрасываю в окно. На подоконнике замечаю ещё двоих. На свет прилетели, скорее всего.
Заглядываю в комнату к детям. Спят. Иду в спальню, забираюсь под бочок мирно сопящей жены, но уснуть не могу. Пытаюсь вспомнить, что же я написал, но мысли уходят, уводят меня в совершенно отвлечённые темы. Например, ловлю себя на том, что у меня терпнут пальцы на руках и ногах. Неужели сердечко пошаливает? Прислушиваюсь к себе, действительно, в груди не полный комфорт, не болит, но чувствуется. Немедленно менять режим дня. Такими темпами можно очень быстро добежать до могилы. Гадкое чувство после рассказа не проходит. Проваливаюсь в сон, зная уже, что будет сниться всякая мерзость. Кома. Между сном и бодрствованием. Между жизнью и смертью. Сквозь пелену сна слышу шум. Шшшшшшшш. Настойчивый, навязчивый, зовущий.  Нет, мне это не интересно. Пусть шипит. Я хочу спать, я уже почти уснул. Колонки! Это фонят колонки. Белый шум. Ну, и пусть шипят. Завтра посмотрю. Шшшшшшшш. Шшшшшшшш. Просыпаюсь окончательно, и понимаю, что это не колонки. Это шумит вода в ванной. Под напором, натужно.
Встаю, бегу в ванную, поскальзываюсь на мокром полу в кухне. Чудом удерживаю равновесие.  Воды по щиколотку, из-за унитазного бачка фонтаном бьёт вода. Не пойму, что происходит, судорожно пытаюсь перекрыть воду, но врываю вентиль. Вода радостно вырывается из скучных труб на свободу. Наконец, кран перекрыт, я совком черпаю воду, выливая её в ванную.
Разбуженная жена вымакивает тряпкой воду на кухне. Звонят в дверь соседи снизу. Что-то мне говорят и убегают обратно. Всё это, как в тумане, я ещё толком не проснулся. Смотрю на часы – полчетвёртого. Если бы я просидел ещё минут пятнадцать,  то застал бы начало аварии и геройски прекратил бы потоп, но что-то в моём дремлющем сознании говорит мне, что всё это не так, что они ждали, когда я лягу. Они. Они – герои рассказа. Да, это предупреждение.
Жена кричит с кухни, что перегорела лампочка. Ставлю другую, но она тоже хлопает и чернеет. Проводку залили? Не должно быть, она идёт поверху. Опять спрашиваю себя – почему перегорели лампы? Почему именно сейчас? Вода здесь ни причём. Они просто перегорели? Просто? Конечно же, нет. Это ещё одно предупреждение.
Я понимаю это не умом. Ум слишком рационален для переваривания таких идей. Я чувствую это каким-то разбуженным во мне инстинктом.
Взгляд мой падает на ноутбук, мигающий голубой лампочкой. Не понял, я же выключал. Точно помню, как исчезали ярлыки на рабочем столе. Поднимаю крышку, медленно, словно оттуда может выскочить монстр и откусить мне руки. Вместо этого я вижу открытый документ с моим новым рассказом. Он зовёт меня. Почитай, почитай, почитай, – стучит в висках. Пошел к чёрту  - хочется крикнуть рассказу, но, жена не поймёт, с кем  это я разговариваю так невежливо.
На стол падает жук, второй приземляется на моё плечо. Сбиваю его щелчком. Жуки из той же оперы. Посланники. Топчу жука босой ногой, отдираю от пятки и выбрасываю трупик в окно. Мне становится страшно, уже реально жутко.  Безысходность. Я пешка в игре непонятных мне сил, ничего невозможно предпринять, я слаб, я ничтожен. Они могут сделать со мной, всё, что угодно. Сегодня – жуки и лопнувший шланг, а завтра кирпич на голову, рак, бесшабашный юнец на папином джипе, и хорошо, если это случится только со мной. Но вдруг, они захотят поиграть с моими детьми?
Жена, всё убрав, уходит курить на балкон. За окном зарождается серым пятном рассвет. Я пялюсь на монитор, светящийся моим рассказом. Моим ли? Закрываю файл, нажимаю «удалить». Он ещё и уточняет. Да, верен, удалить безвозвратно. Кто-то хохочет за окном. Звонкий девичий голосок. Выглядываю, вижу парочку, идущую мимо дома. Она смеётся, а он держит руку на её заднице. Возвращаюсь к компьютеру. Рассказ висит на месте, словно я ничего не делал с ним. Холодок пробегает по спине. Туман в голове, жутко хочется спать, в затылке ноющая боль. Как это закончить. К ноутбуку страшно прикасаться, кажется, что он в состоянии откусить мне руки, если я трону его. Чушь какая. Удаляю файл. Очищаю корзину. Ещё раз проверяю, не осталось ли копии.
Солнце разбудило, разлившись по комнате слепящим светом. Долго не могу открыть глаза, всё тело ноет и опять вернулось ощущение беды.
Жена на кухне готовит кофе.
- Привет, - улыбается она мне, - пей кофе и давай за шлангом.
Вспоминаю безумную ночь. Что это на меня нашло? Паранойя измотанного недосыпанием идиота. Это же надо, так накрутить себя. Сорок лет мужику, а нафантазировал себе бабаек в шкафу. Теней испугался. Стыдоба какая.  Своего же рассказа испугался. Интересно, а что там за рассказ был-то? Пытаюсь вспомнить, но мысли ускользают, не могу найти ниточку, которая приведёт меня к сюжету. Ну и ладно, я такие рассказы могу пачками писать  - успокаиваю себя.
Да, ночка была ещё та. Так, что сделать первым – идти за шлангом или отформатировать ноутбук? Так, на всякий случай, чтоб наверняка. А то, мало ли что.