Птицы банальной метафорой взвились.
На горке навоза расцветает стишок.
Соком иллюзий грезы налились.
Ну же, скорей, собирай их в горшок.
Позже, обмыв от земельного праха.
Ты пригуби их бездарности сок.
И затянувшись, отведай их страха.
Страха руки, рождающей ток.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.