сказка на ночь

Слушай, теплый, сопи потихоньку носом и слушай, я расскажу тебе сказку. Ну, как водится, на ночь. Ты слушай. И спи. Под сказки хорошо спать, уютно. Безопасно, вот что.

У меня, теплый, столько вечно мыслей в голове. Записываются куда-то. И пропадают. Обидно, но что ж поделаешь.

Ты слушай, слушай, теплый. Ты, главное, дыши. Когда дышишь – оно вроде и жить полегче. Правда.

Я вот, теплый, по городу одна бродить научилась. Тут с этим связана пара плохих мыслей, но они тоже проходят, все проходит. Главное – я вот теперь умею. Умею слушать город.

Ты попробуй, теплый, тебе понравится. Честно. Только не сразу.

Шла, улыбалась, фотик на поясе – не достала ни разу. Никаких наушников, что ты. Это даже кощунством теперь кажется.

Нет, теплый, ни семечек голубям, ни пузырей мыльных, ни шариков цветастых, на запястье бьющихся вторым пульсом. Ничего, просто одна, просто на солнце. Люблю я, теплый, прямо на солнце идти, жмуриться на него и улыбаться. Оно, теплый, греет. Зимой на солнце шла – теперь вот и летом. Все проходит, теплый. Все проходит.

А шла, теплый, знаешь, так, как раньше в школу ходила. Даже вспомнила совсем-совсем мимолетное – как бродила не по тротуару, а прямо по зеленке, между деревьями. И по сугробам там же. И, помню, все сама себе сказки рассказывала. Все детство себе сказки рассказывала…

Да и сейчас, теплый, рассказываю. Сказки – они такие. Они любят, когда их рассказывают. Прятаться, правда, любят больше.

Слушай, теплый, а вот этим человечкам на светофоре ведь ужасно, наверное, одиноко, а? они же рядом, совсем близко, но никогда не встречаются. Ужасно это ведь грустно, теплый.

Теплый, а деревья такие, оказывается, высокие. Такие зеленые. Теплый, так хотелось с ними поздороваться, но людей пугалась. Нельзя, нарушу их тонкое равновесие. А от берез такое сильное «обними меня» - вернее, не так: «привет, милая, давно не виделись. как поживаешь? и мы хорошо. возьми тепла кусочек на счастье». Мимо шла, теплый, мимо. Всегда мимо.

Школа глухая, закрытая. Вечер, выходные. В калитку зашла, надписи выпускные смотрела, улыбалась немножко. Двор школьный, здесь с деревьями здоровалась потихоньку. Помнишь, стихи читала? И они слышали. Все проходит – они еще стоят. Пусть подольше стоят, теплый. А не то ведь и я – пройду.

Еще, теплый, я очень эту золотистую дымку люблю. Ну, когда вперед на дорогу смотришь, то там вдалеке такое теплое, такое золотое, рассыпчатое, нежное. Светится. Светится, теплый, понимаешь?

Двое в аптеке, в очереди. Он чуть за ней, обнимает и носом в затылок – так нежно, хозяин. По кусочкам он ее разбирает и любит, я знаю. Я их, теплый, чувствую. Обоих. У нее руки теплые – такими не любуются и не целуют, а держат их просто очень крепко и ласково. Так-то, теплый.

В парке сидела. Дети. Отцы и дети… Это обычно очень грустно, теплый. Очень как-то не так. Заставляют, предлагают, убеждают, кричат. Покупают, отбирают, уводят. Поднимают, уговаривают, сердятся…

А пух тополиный плывет, плывет косяками. Ужасно, теплый, красиво.

Все говорят: «Это мой мир». Собственный? Купленный? Личный?

Это наш мир. Через мои очки.

Будем шептать по ночам сквозь сон: «мы никогда не умрем».

Спи, теплый. Ты, главное, дышать не забывай. И спи.