Мой желудок устал от пищи,
Голова - от прочитанных книг.
Мое сердце любви не ищет,
Подустав от лихих интриг.
Мои ноги устали гнуться
В приклоненьи своих колен.
Мои губы уже не смеются,
Кровь застыла в тонелях вен.
Мои уши забиты ватой,
Моим пальцам не снится стук.
Поражен я хандрой проклятой,
Порожденьем своих же рук.
Организм мой совсем изношен,
Мой диагноз - я инвалид.
Усыпите, так было б проще.
Только разум еще творит...
Инвалид
© Copyright: Виктор Махров, 2010
Свидетельство о публикации №210062000574
Свидетельство о публикации №210062000574
Рецензии
Я думаю. что первый шаг к выздоровлению от этого сплина Вы уже сделали. Вы пришли к выводу, что эта хандра - порождение ваших рук. Т.е, что-то герой в жизни делал не так. Может, не те читал книги,ожесточил сердце ненужными знаниями, лёгкими, ни к чему не обязывающими связями обесценил любовь, опустошил душу. Душа перестала трудиться, замерла. И пустой холод поселился внутри. Это и есть хандра.Но толчок всё равно будет, пробуждение придёт. Всё по весне пробуждается от спячки. И однажды лучик Божьей надежды проникнет в сердце, разбудит его. Верьте. Хорошее стихотворение. По сердцу.
Валя-Лера 17.08.2010 21:42 • Заявить о нарушении
Валя-Лера 17.08.2010 21:42 • Заявить о нарушении