Писатель-1

                Писатель -1 (новелла  с  элементами фантастики)

   Жил был на свете один  хороший добрый человек. Жил не тужил и в сорок лет он однажды   увлёкся творчеством. Его посетила муза и он принялся писать  рассказы. Писал он целых 10 долгих лет. Ему часто не хватало бумаги. И шариковые ручки  отказывались писать строчки, потому что заканчивалась паста.. За  десять зим и десять весен он написал множество своих маленьких "шедевров". И настал великий  момент истины - он вышел со всем своим  творческим добром в Интернет и опубликовал там его. И с тех пор  его рассказы стали жить своей  особой самостоятельной жизнью.  Он их придумал, он их родил и выпустил в свет..

   Пришло  время и для осознания  себя  в мире литературы. Он осознал, что мало чего достиг в этом мире творчества. Очень и очень мало. И тогда  он  вздохнул  и  стал ещё упорнее, ещё тщательней работать над своими произведениями.. Ему казалось что  они по -прежнему неуклюжи и неловки. Ему казалось- что они  похожи на гадкого утенка.. Возможно писатель ошибался.  Возможно он был не прав в этой оценке. Но факт оставался фактом. Мало кто хвалил  его за   труды.

   Возможно  что -то он  не доработал в них. Что- то не досмотрел и не довложил в них.. И ещё прилежней стал писатель  сочинять свои проозведения.  Ещё внимательнее он стал  относиться к  словам, добиваясь единства  вдохновения, образности, и гармонии в своих рассказах.
 
   Он был одинок с самого детства. Одиночество шло за ним по пятам и терзало его душу. Он привык к своему одинчеству. И стал  за десять лет  почти отшельником -затворником. Ему казалось - если он хочет стать счастливым человеком то, он  станет им , только ему нужно для этого стать  хорошим писателем..

  Десять лет как одну копеечку он потратил на творческие поиски самого себя. И кажется достиг некоторых успехов. Достиг некоторых незначительных вершин в своём творчестве.
И тут возник вопрос, как жить дальше? Что  важнее для него в жизни - творчество или любовь к женщине..   Необходимо выбирать  одно из двух - пришло время делать выбор.... Собирать камни..

  И понял писатель, что он не  прав, не прав он.   Кому нужен отличный писатель с  бородой  и с осанкой старика и с тросточкой в руке? Кому нужен его успех в его запоздалом порыве  занятий творчеством?
Когда самое  ценное, самое дорогое молодость - как сокровище, как драгоценность - потрачена  на   написание незамысловатых  простеньких новелл и рассказов..
Куда важнее счастье близкого родного  человечка.  Куда важнее любовь..  А книги - они никуда не денутся..

  Они непременно  напишутся... Появятся на свет. Появятся, только в своё время...
Только чуть -чуть по-позже.. Позже - длинными зимними долгими  вечерами.. А любовь- это красивая  чудесная  песня, это улыбка на лице любимого человека.. Это маленький подвиг души и сердца, это  праздник судьбы.. Праздник с  утра и до  вечера, и с вечера до  утра.. Праздник души и сердца....
   
   Не получилось бы такой ситуации, как в истории, которую  только  придумал писатель.  Придумал, именно для этого случая..
 
  - Жил был мальчик.  Рос он, вырос и  однажды пошел в детсад. И немножко опоздал в детсад.. Надо было  по раньше идти в детсад. Но он чуть -чуть опоздал..
Рос мальчик дальше. Развивался. И однажды он  пошел в школу.. И тут он опоздал -  по-раньше бы ему пойти  в школу -  пораньше бы. На один год...
Закончил школу  мальчик, стал юношей, высоким и стройным. И пошел он однажды в институт учиться.. И тут он опоздал по привычке..  Надо было  на год пораньше поступать... Закончил юноша   институт и затем женился..
И как всегда опоздал жениться.. Надо было ему пораньше было жениться... 

   Затем у парня в семье появилась дочь. Воспитал он дочь. Затем развод. И снова женился парень.. И  вновь опоздал с женитьбой.. У него родился сын. Он  воспитывал его  и растил  до 20 лет. Затем снова развод.. И стал парень, вернее уже  зрелый мужчина  заниматься творчеством в  свои 45 лет.

  Посетила его муза.  Но опять же, он    опоздал  творить доброе и вечное.  Как смог, как удалось ему - он упорно работал над своими талантами и развивал их, как смог, как получилось.. Не до хорошего.. Чуть -чуть не хватило молодости, азарта, не хватило энергии... И, вот уже за плечами   полтинник... Половина жизни  за плечами. Опаздывал всюду: и в детсад опаздывал, и в школу, и в институт опаздывал, и с семьёй опаздывал, спешил и опаздывал, совершал ошибки и вновь опаздывал - людей смешил.. И вот   опоздал стать писателем...

    Поздновато  стал он писателем.. Поздновато осознал себя как цельную гармоничную личность.. И вспомнил  писатель - что он одинок по жизни.. Что рядом нет верного любимого друга, вернее подруги - человека, с кем  он мог бы поговорить о погоде, о политике, о душе...

  И задумался  новоиспечённый  начинающий  писатель - что что- то тут  не  так... Пора прекратить этот беспередел с  опозданиями...  Не поздно - ли - подумал он -  прекращать?  Теперь- то он, наверняка  не опоздал..
Он стал гармоничной   цельной личностью.. И  тут, в эту минуту  просветления - в минуту озарения, в минуту великой истины, в это мгновение  - он понял, что и тут он опоздал.. Опоздал может быть лет на десять, а то и больше..
 
  Он понял, что должен был стать цельной гармоничной личностью еще в  школе, или хотя бы в институте..
-Как же несправедливо!! - воскликнул тут  незадачливый  начинающий писатель - как не справедливо!! -то  что я постоянно опаздываю.. Опаздываю жениться, опаздываю стать успешным творческим человеком, опаздываю стать  гармоничной цельной личностью.. Как несправедливо! О боже!

   Почему я опаздываю  с самого дня рождения и до своей старости?!
Неужели я в плену миражей и  этих опозданий? Неужели искуситель - дьявол  дергает за нити моей судьбы и играет мной,  словно издеваясь, словно  насмехаясь надо мною??..
Где справедливость? - когда я окончательно понял, что опоздал любить,  опоздал на поезд любви, шел не так, шел не туда, словно был слеп, словно  шел в темноте..
 
  И вот, оказался  писатель на пороге в вечность .. Пришла пора- думает он.- Осталось сделать всего несколько  шагов и вот - здравствуй моя вечность,
бессмысленная моя пустота..
Неужели я и здесь опоздал сделать эти вот свои последние свои шаги в  судьбе? - подумалось писателю....

   - Нет!  Здесь,  то я  точно  не опоздал.. Я вовремя подошел... Вернее, подойду к краю ... Неужели я вновь, опоздаю сделать и  эти последние  шаги?.
Опоздал  жить, опоздал стать  счастливым,  опоздал полюбить,  опоздал   состариться.  И затем опоздал вовремя   уйти на другой  свет.... Странно всё это..
Неужели я окончательно опоздавший человек??
Почему  не получается делать всё вовремя?..
 
   Писатель  сидел в кресле и размышлял о себе, о своей сущности в этом мире...
Он вновь понял - осознал,- что и тут он опоздал  - опоздал осознать   себя в этом мире...
Такой уж он - вечно опаздывающий человек.. 
Только одно не опоздал  он сделать...

   Единственное   не опоздал сделать  в своей жизни - это написать, вот эту исповедь  о себе.. И если мой уважаемый  читатель,  прочитал эти строки, то он вероятно  не опоздает осознать себя в этом  мире - поймёт истину - может и он  опоздал сделать что-то в этом мире?..

  И если не опоздал - то это просто  замечательно...
Как замечательно делать  всё вовремя..
  Родиться вовремя, прожить жизнь, вовремя  уйти из неё -  уйти не опоздавшим, по  настоящему счастливым человеком..
( продолжение - писатель-2)