Создавшей август

                Художник несётся кистью,
                обрывом желая встать и
                и тенью его над морем
                себя на холсте отдать...

   Не помню чьи строки,так вырвались совершенно откуда-то,сижу смотрю за окном август.Он
напоминает,что совсем недолго осталось,как оглянется осень.За поднимающейся занавесью от ветра словно что-то кроется...А там в тайных звуках шелестяших листьев за окном-на ветру слышится как оживают рассказы.Они разговаривают между собой.И я понимаю,что они живут в ином мире.Словно их кто-то создал.Но может когда-то они выйдут в земной мир.Всё так странно..Я завариваю кофе и вдыхаю аромат.Меня начинает нести...В сознании предстаёт видение-туман,за которым пока ничего не видно.
    И вот один,кажется кто-то из него выходит,идёт сюда,направляется ко мне..
Останавливается,я его отчётливо вижу:взъерошенные волосы,несчастные глаза,на нём серый изношеный до дыр костюм.Печальный взгляд говорит,что ему несладко,я начинаю 
его слышать.Он заговаривает,спрашивая меня не желаю ли я послушать его.Улыбаюсь,глядя,а
он прерывает мою улыбку и слегка с обидой продолжает:

   -Вы не смейтесь,а лучше послушайте
   -О чём?-спрашиваю,вытягивая ноги,ложа их на стул,вдыхая аромат ещё не остывшего кофе.
   -Я хочу вам рассказать о пьянице.
   Едва сдерживаю опять улыбку,не в силах удержать смех,смеюсь..
   -О пьянице,-прерывает он меня и начинает рассказывать..
   Жил на свете один пьяница,который ходил и пил.Пил много каждый день,не зная зачем.На-
пивался до чёртиков,падал в грязь,валялся,засыпая под дождём.Одевал что попало и все гна-
ли его,ругая,что от него нет никакого покоя,а в догонку иногда бросали,-когда ты уже
сдохнешь,пьяница несчастный,-проклиная.Так он и шатался между людьми,в глубине задаваясь
одним только вопросом:"Почему все такие злые?"..
 И вот однажды,отрезвев,пьяница пошёл погулять парком.Идя по алейке,он ни о чём не думал шёл себе,разглядывая деревья,играющие листья в солнечном свете.Немного устав,он решил
сесть на лавочку передохнуть.
  Облокотившись об её спинку,он стал рассматривать зелёную травку с бегавшими тенями от
веток по ней и неожиданно...пьяница вдруг почувствовал,как начал наполняться доселе
неизвестным ему,ещё незнакомым, новым разрастающимся ощущеньем,от которого становилось 
необыкновенно легко и радостно и казалось,что какое-то счастье сочится изнутри,оживляя всё вокруг,делая его таким ярким,наполненным,как никогда.
   -Что э..то?-протянул пьяница..Повернув голову,он увидел муравья,взбиравшегося по
травке,который лез с усердием,не замечая ничего вокруг.
   -Эй,муравей,-прокричало что-то внутри у пьяницы,обращаясь к нему.
   -Что?-ответил муравей,не останавливаясь.Удивлённый пьяница на два тона тише,чтобы не
 испугать услышанного им муравья,спросил:"Ты что меня слышишь?"
  -Да,-ответил муравей,продолжая взбираться по травке.Пьянице показалось,что муравей даже приостановился на одно мгновенье,разговаривая с ним.
  -Ну..ну.., тогда я спрошу.. тебя ещё,если позволишь?
  -Спрашивай,-отвечал вежливо муравей.
 Пьяница и не знал собственно говоря о чём его спрашивать,а от опьяняющего чувства сказки
в которую он попал,где всё вокруг начало разговаривать,все вопросы разгоняло и вовсе.
  -А зачем ты... лезешь?-вылетело из него.
  -Я?Взбираюсь наверх,чтобы осмотреть территорию и найти место,где начать строительство
дома.
  -Ах,дом,ну да,-поддержал участливо его пьяница,улыбаясь большим лицом против маленькой
его головки ,которая,кажется даже поворачивалась к нему в разговоре.-Я тебя понимаю,-
продолжал он,любуясь его беспрерывными движениями.
  -Счастливо,-помахал муравей.
   Спустившись,он начал сносить на место застройки сухие травки,ложа их друг на друга,
воздвигая так стенки дома,пьяница боялся даже пошевельнутся,чтобы не нарушать процес
его работы.И вот,первая стенка завершена,муравей стягивает травки для второй и третьей   
закончена третья,начинается строительство четвёртой,а пьянице от долгого молчания
уже кажется,что он вдруг перестанет слышать муравья,он пугается..и опять кричит:
  -Муравей!
  -Ну чего ты хочешь?-откликается спокойно тот,глядя на него с непониманьем.
  -Я бы хотел,-теряется пьяница,придумывая на ходу,-написать о нас рассказ,например,если
позволишь,о тебе и обо мне,о нас?
  -Рассказ,-задумывается муравей,-но почему бы и нет,это здорово,-соглашается с ним он,
исчезая за четвёртой стенкой,напевая:
                Наконец-то я встретил человека
                и нашёл друга и теперь наши друзья
                узнают о нас,узнают,как я строю
                дом,наши друзья,наши друзья..
Человека,-повторяет пьяница,пытаясь ему подпевать,но в этот раз ловит себя на том,что всё исчезает,его слух становится не тонким,краски уходят,блекнут,затихает радость,убегая
возвращаясь на круги своя,душа пьяницы замолкает.Чуда больше нет.Он ничего не слышет и не
видит ..Его рука зачем-то проникает во внутренний карман грязного пиджака,пытаясь отыс-
кать там,ощупывая жилистыми пальцами карандаш и бумагу,которых никогда у него не было.От
растерянности,не понимая,что с ним было,он встаёт и уходит.Шатаясь он идёт к себе домой.
   -А потом,что было потом?-спрашиваю я увлечённого расказчика.
   Он закрылся в квартире и вспоминая выстраивал сюжет рассказа.
   -И всё-таки он его написал?,-я подняла глаза и улыбнулась.
   -Не сразу,-ответил серъёзный рассказчик,-его долго одолевали сомненья,что он никакой
не писатель и вообще не помнит,когда в последний раз ручку держал и что-то записывал
вообще.Но мысль о том,чтобы описать им услышанное,где он был так счастлив,как никогда в
жизни,не покидала его.Через неделю он наплевал на все условности и стал писать.Писал как мог,как слышал и долго.Изложив всё,он отложил это в сторону.Через пару дней что-то
добавив,что-то убрав,он прочитал всё опять и понял,что рассказ получился и довольно  неплохим.Его радости не было конца,обнимая бумагу c ним,он носился по комнате, кружась от счастья..
    -А затем?
    А затем он начал читать его подряд всем знакомым,кого встречал.Кто похлопывал его по
спине,кто смеялся,поговаривая:"Ты заделался писателем,дружище,надо писать,обязательно."  Но только он не обращал на них никакого внимания,он был счастлив.
    -А жена и дочь?
   Жена,которая с ним не жила вообще считала его сумасшедшим,она утверждала,что у него  белая горячка и он пишет разные бредни.А вот дочь,она гордилась им  по настоящему и ей 
нравился очень его рассказ.А дальше?Увы,-продолжал рассказчик,-хоть он и стал жить трез-
вой,даже здоровой жизнью,он уже был болен и давно,но только об этом не знал и ему остава-
лось всего жить несколько месяцев,которые провожали его из мира иллюзий и страстей,в мир
иной,ещё неведомый пока ему.Рассказчик опустил голову и я загадочно посмотрев на него, спросила:
   -Он умер?
   -Cуть не в том,что он умер,-отвечал он,останавливаясь между словами,-а суть в том как
он встретил свою смерть-он встретил её в счастье.Рассказ подарил ему ощущение блага и он ушёл,оставляя этот мир не угнетённым.
   -Да..,задумалась я,ты прав.А ты..,ты тот пьяница?
   -Я?..Я его рассказ,-ответил он и стал расплываться,исчезая в туманы,откуда и пришёл сюда ко мне.
    На столе стоял недопитый остывший кофе,не издавая уже ароматов,опьянявших меня.Как хорошо,когда однажды на тебя сходит просветление,охватывая твоё сознание,-подумала я,- и
этот пьяница уже теперь из тех,который не стал бы этого объяснять,если б попал бы опять
сюда на этот свет.
   -Да,так бывает,-шепнул мне в ответ август.