Она не выдаст вашу тайну, белые ели…
Безмолвные станы, бесстрашные мысли – невзрачно старели,
Ещё не дыша и не навещая заплаканный сад..
А он исчезает, совсем незаметно – и будто бы рад…,
Храня тишину…обречённых вишнёвых цветов…
Они разрывают моря, не жалея мостов,
Пытаясь добраться до сути – отчаявшись, вот,
Не быть дирижёрами вам – вы не знаете нот.
Но может почудиться образ – забвенье и сон..
Какой-нибудь сад будет ваш, но уж точно не он.
Я знаю, ни разу лучи его вас не согрели,
Там дождь…и устали быть вечными белые ели.
Прости
© Copyright: Ксения Лондон, 2010
Свидетельство о публикации №210062200687
Свидетельство о публикации №210062200687
Рецензии