По привычке

Знаете, человек, правда, ко всему привыкает. Абсолютно ко всему. Не принимает, не живет легко, а просто привыкает. Будто по-другому быть не может. Ревет, улыбается, бьется в истериках, видится с друзьями. Как-то живет. Просто привыкнув. Тупая постоянная боль так же больна как любая. Но с ней живешь, потому что никуда ведь ее не деть. Она есть и все. К ней привыкаешь.

Только по ночам особенно невыносимо. Когда темно, когда ты один, когда начинают лезть эти дурацкие мысли. Бывает, и днем срываешься, не выдерживаешь. Потом успокаиваешься, приходишь в себя и дальше. Дальше жить по привычке. Но ночью. Ночью совсем туго. Ночью хочется, чтобы завтра не наступало. Хочется проснуться лишь тогда, когда все станет по-другому, когда будет спокойно и рядом, когда весь ужас этот закончится. А если.. Тогда думаешь, что лучше вообще не просыпаться.

А днем стараешься улыбаться, смеяться, чтоб не задавали лишних вопросов, чтоб внутрь не лезли. Потому что нет там никому сейчас места, кроме. А каждая улыбка, каждый смех как ножевое в сердце. Прям больно. Физически больно. В такой момент запереться бы одной в четырех стенах, да только ведь совсем свихнуться можно. Ты и так, кажется, уже в каком-то вакуумном состоянии, в состоянии «по привычке».

Страшно. И молишься. И не знаешь, что делать. Но все обязательно хорошо.