Смерть Брежнева. По поводу дня кончины. Аллегория

               
 Для меня Брежнев всегда был мертвецом, казалось мне, юной.
 Живые так не разговаривают - думала я, да и что тут ещё подумаешь.
Брежнев механически открывал прикреплённую челюсть и из неё вылетали склеенные наспех слова–мякиши. Моментами челюсть буксовала, и тогда мертвец, с трудом расшатывая заевшие клёпки, после почти осязаемых усилий всё же выталкивал очередное слово из чёрного зева.
 Когда он шёл, не сам конечно, а с помощью ассистентов, чувствовалось, как трудно даётся ему каждый шаг.
 Я росла впечатлительной. Для меня и события попроще имели значение, а тут – живой мертвец. Как завороженная, смотрела на неуклюжую мумию и застыв в трансе, слушала вылетавшие из неё слова.
 Мёртвый живой Брежнев. Плоть от плоти порождение безвременья, впитывающее в своё бесплодное чрево пустые прилавки и рулоны туалетной бумаги.
 Видимо поэтому его подлинная, физическая смерть удивила.
 Разве мертвые умирают?
Помню дикую скуку и пыль в воздухе от развеянного праха.
 Трудно было дышать. Трудно думать. Нечего было говорить и всё время хотелось спать.