Балконы

Каждый день, в месте где жили исключительно творческие люди, начинался с того, как один мужчина выходил на балкон своего загородного дома и, стоя в халате с чашкой свежесваренного кофе, слушал игру на скрипке одной молодой женщины. Та всегда очень красиво играла каждое утро стоя на балконе в доме напротив. Он, будучи известным поэтом, смотрел на неё в восхищении, неспеша выпивал напиток держащий в руке, затем улыбался и, вдохновившись, возвращался в дом что-то сочинять. За поэтом со своего балкона наблюдал сосед скрипачки, художник, который рисовал на удивление прекрасные портреты поэта стоявшего на балконе. У художника было столько портретов мужчины в халате с чашкой кофе, сколько тот выходил раз утром, чтобы послушать играющую на скрипке женщину. Все комнаты были в этих портретах, и на каждом из них было лицо улыбающегося мужчины в халате. Можно было бы на этом и закончить эту забавную историю о творческих людях, но скрипачка была безответно влюблена в своего соседа-художника, для которого играла каждое утро, художник был тайно влюблён в соседа-поэта напротив, которого рисовал каждый день, а поэт, живший напротив них, был влюблён в скрипачку, вкладывая в свои любовные стихи обращение к ней. Каждый в этом треугольнике создавал что-то, будь то картины, музыка или стихи ввиду чувств к другому, и создавал настолько искренне, насколько только мог. Однажды художник пригласил поэта и скрипачку к себе на ужин, так как все друг о друге достаточно знали, да и семьи ни у кого не было. Скрипачка выждала момент, чтобы вновь попробовать добиться расположения художника уединившись с ним на кухне, однако тот, ввиду отсутствия сил скрывать свои чувства, рассказал ей, что тайно влюблён в поэта рисуя его постоянно у себя в мастерской на втором этаже, из окна которой и наблюдает за ним, а ещё, что искренне завидует скрипачке, ведь поэт для своих чувств выбрал именно её а не его, и сказал, что сам же никогда не будет с ней. Расстроенная и разозлённая скрипачка решила отомстить за столь прямой и категоричный отказ и, вернувшись в столовую, схватила поэта за руку отводя на верх, пообещав, что тот не разочаруется. Наивно обрадовавшийся поэт отправился за ней, воображая по пути в своей голове самые откровенные сцены любви.
Она привела его в мастерскую, что была заставлена его же портретами, сообщила, что художник влюблён в него и мечтает с ним пожениться, добавив, разумеется, что сама никаких чувств не испытывает и позвала на верх лишь бы была известна правда. Чуть позже поднявшийся следом художник получил удар кулаком от расстроенного поэта уходящего домой. Чему расстраиваться больше: отказу скрипачки, или гомосексуальному вожделению со стороны художника он не знал, поэтому просто предпочёл напиться. Скрипачка подбежала к художнику, из носа которого текла кровь, дабы оказать помощь, но в ответ на неудачную попытку обернувшуюся пощёчиной услашала лишь шипение и предложение убраться в самую нижнюю часть ада.
С тех пор и по сей день никто так и не выходил на балкон. Скрипачка не играла, поэт не писал стихов, а художник вообще переехал.
А всё это пишу я, ни в кого не влюблённый сосед поэта, наблюдавший каждое утро за некогда интересным событием - утром творческих людей.