Дик Лоран мертв

Шёл теплый снег. Под балкон тихо закатывалось солнце. Летняя душегубка набирала упущенные обороты. Где-то на востоке махнула крылом радуга, скрывшись в луже бензина на асфальте.

После неудачного секса мы с Алёной лежали в кровати, пялились в телевизор и нехотя курили. Вид у нас был вполне удовлетворенный недавними событиями. В сущности, ей не очень-то хотелось, а у меня отказалось встать то, что должно было встать. Возможно, в моем случае это был апофеоз нескольких дней беспробудного алкоголизма, а в случае Алены - ежедневная раздача себя направо и налево. Факт, против которого я безуспешно пытался бороться, оказался сильнее моего мужского начала: пышнотелая Алена была совершенно не в моем вкусе. Да как и любая другая Алёна, забывшая значение слова "диета". Тем не менее, женщина под боком в тот вечер пришлась как нельзя кстати. Начинался суровый отходняк. По ящику шел фильм Д.Линча "Потерянное шоссе" в котором играла свою роль Патрисия Аркетт.

Прервав тоскливое дымное молчание, я заметил, что Патрисия очень даже ничего, особенно когда зрителю открывается её природный вамп-оскал. Я даже отметил, что он вполне гармоничен и не лишен сексуальности в особо напряженных моментах фильма. Потом я назвал её своей королевой. Королевой пьяной красоты. Алёна, конечно, сделала вид, что её мало интересуют мои телевизионные секс-символы, однако тут же начала бомбить меня своим недоумением. Как я понял позже и протрезвев - женщинам вообще свойственна  какая-то болезненность в обсуждении чьих-либо наружных достоинств. Естественно, пришлось объяснять ей что-то про внутренний магнетизм, про флюиды, всплески гормонов и притяжение отрицательно заряженных частиц... Это было невыносимо скучно. Поэтому, закончив свою нелепую тираду, я сказал, что мог бы еще до утра распространяться о неведомом, если бы не страдал от сушняка в горле. Алёна, к моему удивлению, оказалась сообразительной дамой - и тут же смоталась в магазин за порцией выпивки. Впрочем, принесла она какую-то дрянь, типа адски газированных коктейлей. Но даже такая отрава вселила в меня надежду на плавный выход из штопора в безмятежности пусть и краткого сна.

И мы продолжили. И мы налили. И мы продолжили. И еще налили. И еще выпили...
Надо признаться, еще со школьной доски я умею считать вполне сносно, но здесь вышла промашка: сколько было выпито и сколько было времени, когда вырубился, - я не запомнил. Лишь в памяти мутным осадком болталась фраза из фильма: «Дик Лоран мертв»...
Уже наутро был первоклассный стояк и резвый догги-стайл - можно сказать, всё прошло чуть удачнее, нежели ожидалось. Потом была Алёна, дефилирующая по квартире в моей футболке по колено. Кстати, почему женщины так любят одевать после секса что-нибудь из одежды мужчин: майки, рубашки и прочее исподнее? Похоже на рефлекс недостающего домашнего халата, или, быть может, на разновидность латентного фетишизма. В сущности, не страшно и не жалко. Пускай.

Конечно, эта затянувшаяся вечеринка не могла продолжаться вечно... Мы разошлись в разные стороны горизонта, разлетевшись ошпаренными чайками в океане безбрежного равнодушия и обоюдной апатии. Позже я встречал Алёну на улице в компании сомнительных личностей с неизменной баночкой коктейля. Мы улыбались друг другу, я из вежливости интересовался здоровьем Алёны, а она участливо справлялась о моём таком же. На что я всегда отвечал: «Дик Лоран мёртв, детка, Дик - мёртв…».