Все, все проходит...

Все, все проходит; бьют барабаны и базар затихает - пестрый, кипучий базар нашей жизни.

Одна за другой закрываются лавки сутных,  мелких желаний, пустеют ряды страстей, площади надежд и ярмарки устремлений;

становится вокруг тихо,просторно, с неба льется грустный закатный свет,- близится вечер, время подсчета прибылей и убытков. Вернее только убытков. Вот мы, например многоскорбный повествователь этой истории, не можем не кривя душой, похвалиться, что заканчиваем базар нашей жизни с прибылью в кошельке.

Миры совершают свой путь,мгновенья цепляются за мгновенья, минуты за минуты; часы за часы, образуя дни,месяцы,годы, но мы многоскорбный повествователь , из этой вечной цепи ничего не можем удержать, ни сохранить для себя, кроме воспоминаний - слабых оттисков, запечатленных как бы на тающем льде. И счастлив тот, кто к закату жизни найдет их не совсем еще изгладившимися; тогда ему, как бы в награду за все пережитое, дается вторая юность- бесплотное отражение первой.

Она не властна уничтожить морщины лица, вернуть силу мышцам,легкость-походке и звонкость голосу; ее владения только душа.

Встречали вы старика с ясными и светлыми глазами? Это юность, повторенная в его душе, смотрит на вас, это бесплотный поцелуй из прошлого, подобный свету погаснувшей звезды, это блуждавшая где-то и наконец вернувшийся к нам обратно звук струны, который давно уже отзвенел. Да будет ниспослана такая милость и нам за все наши горести и утраты...

                Леонид Соловьев "Повесть о Ходже Насреддине"