Люди не летают

Странное чувство…Я пуст. И одновременно наполнен всем и ничем. Мне тоскливо и даже немного больно. И от этого мне хорошо. Мазохист? Вряд ли, не в этом вопросе. Или же мы все такие…
Может так же чувствуют себя самоубийцы? Тянет на их поступки…Вот только бывают ли самоубийства по причине счастья? Хм, сомневаюсь что-то…
Скорее как наркоман – хочется вышагивать по узкому карнизу, нелепо балансируя руками. И, главное, повыше, чтобы пришлось меньше лететь к небу:  ведь крылья еще молодые и такие слабые. И даже если летишь вниз, то думаешь, что удар лишь поможет их расправить. А в луже видишь приближающееся небо и блаженно улыбаешься ему.
По причине кайфа…Да, это ближе. Болезненный кайф, сжигающий изнутри минуты нашей души. Как морфин, заглушающий все возможные другие боли, но жадно поедающий воск свечи твоей жизни.
Каждый раз забираешься на вроде бы знакомую вышку, смотришь на тихую гладь. И снова пробуешь совершить этот столь легкий, но такой сложный прыжок. И ведь знаешь, что каждая попытка может стать последней – тебе просто отобьет внутри все. Всего тебя……Но ты снова пробуешь. Упрямо веришь, что в этот раз получится.
И снова уколы морфина, снова теплые слезы воска…
А прыгнуть хочется. Душа так жаждет крыльев, полета, а идиотский рационализм упрямо твердит: «Люди не летают!». Может, поэтому и идиотский?
Но уже сделан шаг назад.
 Потом другой.
Все дальше от неба.
Отступил.
Или это для разбега?
                Странное чувство…