В ожидании смерти

   Нет, кто бы ни пытался убедить меня в обратном,  есть в ожидании смерти нечто неправильное, извращенное.

   Я ожидаю смерть каждую ночь. Процесс ожидания напоминает игру. Я ложусь в кровать на спину, вытягиваю ноги и складываю руки на груди. Не так, как складывают покойникам – кисть на кисть. Я сцепляю руки, переплетая пальцы. И замираю. Жду.

   Никогда не угадаешь, когда появиться смерть. Может пройти пять минут, а порой, и час и больше. Возможно, это связано с загруженностью смерти. Не знаю. И спросить никогда не удается. Важно уловить ее приближение. А до того момента можно расслаблено лежать и думать о чем угодно. Можно вспоминать прошедшую жизнь или события минувшего дня. Можно попытаться спланировать предстоящие дела или просто помечтать.
 
   Ночные фантазии – вот где простор воображению. Тихо, все спят, никто не отвлекает и можно представлять себя кем угодно. Например, Гагариным. Сказать «Поехали!», взмахнуть рукой, обмотать пару раз земной шарик и разбиться во время испытательного полета на самолете. Или Григорием Распутиным. Во-первых, спустя годы “Boney M” песню о тебе сложат, настоящий хит, а во-вторых, интересно, какой вкус у цианистого калия, смешанного с вином. Хотя нет, Распутиным не хочу, как и Чапаевым. Нахлебаться воды и спланировать на речное дно… стать раздувшейся белесой тушей, которую будут ощипывать раки и всякие рыбешки… Не нравится. Уж лучше Львом Троцким. Поймать ледоруб в затылок и после этого еще передвигаться по дому, как зомби. Должно быть, это забавно.

   Люблю представлять себя Элвисом Ароном Пресли или Джеймсом Дугласом Моррисоном. Оба были признанными Королями. Один рок-н-ролла, другой – ящериц. Бурная, полная приключений жизнь и главное – интрига после смерти. Вроде и умерли и холмики с памятниками есть, и в то же время, вроде как живут где-то в уединении. Тайна смерти по полной программе. Не то - Дженис Джоплин. Двинулась сверхдозой героина, тело сожгли и прах над Атлантикой развеяли. Все! Никакой посмертной интриги.

   Примерил как-то на себя смерть Брежнева, не понравилась. Не по мне такая смерть: тихое, дряхлое угасание, никакого драйва, да вдобавок, чтобы, когда опускали – веревку из рук выпустили и гроб уронили. Нет уж, увольте! Тихо в постели и сами сумеем. Хотя лучше бы во время коитуса. Вот смерть, достойная мужчины! На пике наслаждения! Немного жаль партнершу – шок, не позавидуешь… Да и окружающие потом в спину шептаться будут: «За… мордовала мужика до смерти!» и, поджимая губы, осуждающе качать головами.

   Или вот еще. Частенько представляю себя Джоном Фицджеральдом Кеннеди. Едешь себе в открытом лимузине, ладошкой народу машешь. Вдруг, бац! Пуля прилетела и – ага! Все суетятся, быстренько мужика прихватили. Вроде, как убийцу. Потом оказалось, как бы и не он стрелял, но стрелочник нужен обязательно. И ты помочь ничем не можешь, не подскажешь. Ну, то, что мертвый – это одно. Но и сам же не знаешь, кто пальнул из 45-го калибра из толпы, а ты не готов был сидеть высматривать потенциального киллера.

   Или вот Пасториус. Классный бас-гитарист был. Музыканты за честь считали поиграть с ним. Большой известности человек в мире джаз-рока. И смерть хорошая. Чисто мужская. Выпил в баре, повздорил с каким-то козлом. Слово за слово, вышли разбираться из бара. Ты его в рыло, чисто по-мужски, он тебя – на пику поставил. Наутро в переулке за баром нашли то, что осталось от Пасториуса.

   Никогда не представляю себя ни Ленноном, ни Лениным. И не потому, что не люблю, когда тело пуля дырявит. А потому что от руки фаната погибать не доставляет удовольствия. Фани Каплан вполне могла быть поклонницей Ильича и никакие эсеры отношения к этому не имели. Обычный женский эгоизм: коли не со мной, то и Надьке не достанешься. Женщины – они такие. Но в последний момент пожалела вождя, предупредительный выстрел в виде ранения сделала.

   Еще никогда не представляю себя, к примеру, Киркоровым или Максимом Галкиным. Прежде всего потому, что жизнь у них неинтересная, вялая. Ну, и живые, конечно.

   Вот так, бывало, лежу, мечтаю и вдруг ощущаю в комнате Присутствие. Какое чувство включается, рассказать не берусь, но точно знаю, вот она, Смерть ко мне пришла. В воздухе у ног висит, колеблется. Во всех смыслах. И силуэт ее зыбко покачивается, и не решается вот так сразу приступить к обязанностям. А на ногах уже и волоски шевелятся и пальцы, чувствую, зябнут. И вот тут-то начинается самое интересное. Азарт! Драйв! Игра! Кто проворнее. Она меня успеет обнять первой или я прежде приму позу живого человека. Главное - расцепить руки и вытянуть их вдоль туловища, а еще лучше – на бок повернуться, спину смерти показать. Вся проблема в том, что если ждать ее приходится долго, пальцы бывает трудно расцепить, что-то вроде трупного окоченения наступает. В образ входишь.

   До сих пор мне всегда удавалось срывать Джек-пот. Но, сдается, когда-нибудь Смерть окажется расторопнее.