Закончилось

Как же хочется поговорить с тобой, просто поговорить по-человечески... Не печатать судорожно дрожащими руками бред сумасшедшей и потом передумав стирать всё, чтобы написать вовсе не то, что думаю на самом деле... Просто увидеть тебя и сказать всё так, как есть на самом деле, не думая о последствиях, не боясь совершить ошибку... Просто говорить с тобой.

Паршивое чувство,как будто все зря. И еще как назло ломит,гнется,стучится..эй,ты,сердце! Заткнись там!
Как будто все потухло,сидишь в темной студии и думаешь: куда дальше? куда все подевались? Где свет? Дверь хлопнула,теперь точно все...
Хочется сидеть вот так,поджав под себя колени,обхватив их руками и смотреть на паркет. Какая разница куда смотреть? Все равно везде темно и так тихо,что завыть хочется волком,чтобы разрывалось и рвалось все внутри,как медные струны брошенной на лестнице гитары,чтобы вообще охрипнуть под конец и сидеть дальше молча,заткнувшись и уткнувшись носом в свое горе.
Можно дрожащими руками,шмыгая носом,закуривать сигарету,судорожно мажа пальцами по зажигалке. Та как назло противится возврату старой привычки, а потом все-таки нехотя дает тебе прикурить. Как те истерички из американских фильмов,сидящих в ванной и пускающих дым наверх, в пустоту...может быть кто-нибудь поймает его там.Сделаешь пару затяжек,покуришь и потушишь снова с руганью: "Дура,что ты делаешь?" Головой упираешься в дверь,сползая по ней,чувствая,что уже не сидишь, а в полулежащем положении размазываешь сопли и то,что там еще внутри накопилось по лицу. "По ***. Надо жить дальше" - пытаешься вдолбить это в свою голову под любым углом,принимая любое положение. Начинаешь тихо из памяти читать чье-то стихотворение,попавшиеся тебе на форуме,пытаясь привести дыхание в нормальный ритм,но все равно всхлипываешь и через каждое слово,только тушишь сигарету сильнее-сильнее,несмотря на то,что она все равно уже потухла..вбиваешь ее будто бы,как гвозди со всей силы,на дно пепельницы.будто бы она - это и есть причина всех твоих неудач и в конце ногой швыряешь ее на другой конец комнаты,слышишь только как она ударяется обо что-то. А обо что и дела никакого нет.
Только плохо,что все так вышло,только больно,потому что по-другому никак. Все паршиво,потому что он больше никогда о тебе не вспомнит,не напишет,не расскажет никому,потому что ты пустое место. Ты - никто,и никогда то,что было у вас не будет названо любовью,потому что все это время он любил какого-то совершенно другого человека, а ты просто верила,что этот кто-то - ты. Здравствуйте,серые будни. Здравствуй,безвкусный кофе,как в первые дни того страшного марта.Здравствуй,разочарование. Здравствуй,одиночество,мы снова вместе. Больше я тебя не покину,обещаю.

P.s.еще одна записка самой себе.