Наташин букет

               
Наташа умирала. Шёл четвёртый день перед её концом и оставалось ещё целых три дня. Заходила соседка, поохала, да ушла. Наконец, в комнату сподобился зайти её сын. Он привёл с собой новую девушку – кандидатку в невестки. «Как Вы себя чувствуете?» - спросила девушка. «Томно мне,- ответила Наташа, и будущая невестка вместе с сыном, повела её в ванну, купаться. Девушка прикасалась к Наташиному телу, и оно казалось ей странно мягким и горячим. Она гнала от себя эти ощущения и, одновременно, разумом, впитывала их, пытаясь понять различие между живущей материей и погибающей.
   После ванны Наташу уложили на ободранный диванчик, покрытый клеёнкой и накрыли тем же порванным одеяльцем.
    «Не уходите, - хотелось ей сказать сыну и его подруге, но Наташа была скромной женщиной и стеснялась кого-либо отвлекать на себя – больную и беспомощную. Вдруг она нашла выход. Вырвалась из мысли о своей ущербности, как душа из тела, и взглядом подлетела к цветам в металлической вазе, много лет пылившимся на окне. «Поставьте их сюда, поближе,- прошептала она,- вот красота-то!»
    Цветы, подделка под настоящие, чересчур яркие, были поставлены на трюмо, а потом никто их не трогал и не сдвигал с места. Сын смутно догадывался, насколько важны были эти цветы его матери.
    Так и стоит по сей день Наташин букет, словно обелиск, напоминающий о красоте, цыплёнком в яйце таящейся уже во всём, проклёвывающей предметы, как скорлупу, в тесной комнатке, около старенького диванчика, на котором Наташи нет.         
           1992г.