дождЬ

день мелкого дождЯ.


Уже и забыл, как я обожаю, когда под колёсами машины проносится быстро дорога. Серые мокрые полосы асфальта, испещрённые белыми, тонкими нитяными нервами. Стремительная настолько, что и не уследишь за её бегом.
Иногда так смотришь и думаешь о рандомно-разном. Например, о том, что новые знакомые и, возможно, друзья - это здорово и хорошо, конечно же, весело, может быть. Только вот это не настолько классно, как один давний друг, и не стоят они вместе даже не то, чтобы в одном ряду, а на соседних полосах. Смотришь так на дорогу, смотришь, смотришь...
- Смотри, грибы!
С загоревшимися глазищами подбегаю к каким-то грибочкам, выросшим после и во время всё ещё капающего с сине-серого неба дождя. К носку моего кроссовка пристал зелёный листочек, из-за того, что обувь уже старая, кажется, что промокли ноги, но на самом деле я вроде не должен этого чувствовать, хотя это и не значит, что этого нет.
- И что? - Равнодушие в усталом голосе, он вздыхает, поправляет на костистом плече чёрную косу, без труда запрыгивая на большую высокую ветку дерева и прислоняясь спиной к стволу.
А я уже сижу на корточках у грибочков и жадно облизываю губы.
- Интересно...
Шуршание чего-то большого по мокрой траве и бряцанье плафончиков знакомого предмета. Один побит, мигает едва-едва, да, чернобыльский?
- Как думаешь, если я уже умер, то могу сожрать?
- А вкус почувствуешь?
- Давай проверим?
- Ты первый!
- Почему я?!
- Ну а чья идея?!
- Сложно сказать, если мы одно и то же...
- Его спросим?
- Он скажет, что мы идиоты.
- И будет совершенно прав.
- Ты так считаешь?
- А ты - нет?
- Эй, пацан! - Вдвоём в один голос.
Усталый вздох, быстрое, почти незаметное отделение спины от коры большого дерева... и мгновенно мальчик с чёрными веснушками на лице оказывается около нас, а его глаза горят жадным жёлтым светом.
Четыре пары глаз, устремлённые на грибы. На их месте я бы уже добровольно сдался нам на милость.
- Я не мальчик. - И по моей голове, а так же по морде чернобыльскому заряжает тупым концом своего орудия убийства.
- А кто, девочка? - Клыкастый оскал и четверо бешеных зенок.
- Идиот...
- Ну, я же говорил! - Радостно подаю голос.
- И ты тоже.
- Ты зануда... А как тебя зовут? Или так и величать "Смертушкой"? - Наклоняю голову набок.
- Не, давай его Ванечкой звать... Или Иванушкой... Мило так, прям по-крестьянски. - Облизывает чёрные губы.
- Слышь ты, волосатый... - Скашивает белёсые глаза разных цветов на трёхязыкатого.
- Эт ты мне, мелочь?
Звяк.
Я заметил только блеск по чёрному лезвию, когда оно оказалось уже у мощной лохматой шеи.
Бряц.
Слегка прищурив четыре глаза, заинтригованно двинув длиннющими ушами, зверь уже обвил хвостом ноги парнишки.
- Твоя шерсть жёлтого цвета.
Смерть абсолютно индифферентно смотрит на огромную скотину.
- Ванюша, да ты просто сама наблюдательность!
Оскал острых зубов, а чёрные веснушки разъезжаются в стороны. Кажется, они оба надавили сильнее.
- Колосья тоже жёлтого цвета.
Неплохой ответ.
- Ребята, грррррибы-ы-ы-ы-ы-ы-ы-ы-ы! - Махаю руками и указую этим двум придуркам на скопление драгоценные грибочков у пенёчка. - Возьмём с собой?
Молниеносно коса вновь оказалась на плече нависшего над пеньком мальчика, а ушастый расположил свою морду над его.
- Зовут Хисс.
Ухмыляюсь, не отводя загипнотизированного взгляда с грибов:
- Прям как змею какую-нибудь.
- Ага, так Хисс-с-с-с-с-с... Гы! - Щёлкаёт клыкастой пастью.
- Чё "гы"? Сейчас я тебе дам такое гы, что мигом у меня гыкать перестанешь!
Зло процедив, одним движением запястья Смерть склоняет идеально-чёрное лезвие косы к пеньку, прямо перед моим лицом. Кажется, должна была жизнь перед глазами пролететь... А я только лишь замер.
- Можете звать Щукой, идиоты.
- Руби, Щучонок!
Вжих.
Замираю и скашиваю глаза на оказавшийся у моего носа кончик металла, а затем перевожу взгляд на ощерившуюся вытянутую пасть у лица блондинистого мальчика.
- Убери свою морду, урод. - Морщится.
- Почему? - Дерзкое любопытство - наше кредо.
- Воняет. - Ехидный.
- Косу убери, недомерок.
- Охуел?
- Пока ещё нет.
- Ты соображаешь вообще, кто я?
- Поэтому так и говорю.
- Беспечный.
- Спасибо, мне льстит. Косу убери.
- Покатаешь?
- Как наездника? - Щурится, усмехаясь.
- Кровью ушки приукрасить?
- Вредина.
- Весь в вас.
Смерть убирает косу на плечо, чернобыльский закрывает пасть, а я складываю в сумку драгоценные грибочки.
Кажется, когда вместе собираются три не блондина, а блЯндина... Это немножко и правда по-идотски. Но где наша не пропадала.

16.06.'10