Художник

 Пронзающий звук где-то в небе. Что это: гром или крик возмущённого неба? А может это визг, пролетающего самолёта? Или же это крик ребёнка, что заблудился, блуждая в облаках? Не знаю, но последний вариант мне кажется более вероятным... Ведь мечты настолько сильны...
 На землю спускаются жёлтые листья, так тихо и так аккуратно, будто они боятся повредить целостность этой картины. Подумать только, я иду по настоящей картине! Я - всего лишь смесь красок, но чувствую себя живее всех живых! Ведь я здесь - в настоящей сказке, о которой каждый в детстве мечтал. Ведь я - её часть, неотъемлемая часть. Ведь я - её автор, создатель, творец - называйте как хотите, но это мой мир, и только мой. Вот моя свобода!
 Вдруг, на скамейке я увидел плачащую девочку. Как только я начал подходить к ней, она стала расплываться и растворяться, но я остановил её:
 - Постой, не уходи! Я не желаю тебе зла, почему ты от меня бежишь? - спросил я.
 - Я не бегу от тебя, это ты меня стираешь из своей памяти. - достаточно спокойно ответила девочка, однако на время перестала исчезать.
 - Но зачем мне тебя стирать, я ведь ничего не делаю? - недоумённо спросил я.
 - Ты просто не хочешь расстраиваться, переживать, чувствовать... - объяснила девочка.
 - Возможно, ты права, но как мне тебя спасти? Я очень хочу этого! - воскликнул я.
 - Поверь в других и тебе больше не понадобятся краски...

Но ведь я художник - мне так легче жить: в своём тихом, уютном, но таком пустом мире...