Безысходность

Безысходностью, вот чем пах воздух, которым он дышал. Он шел по лесу опустив глаза. Под его старыми, видавшими виды ботинками шуршала листва. Разноцветная, по пестрому осенняя, сказал бы другой, но для него это были просто опавшие, мертвые листья. Которые больше не радуют. Его вообще  давно уже ничего не радует. Ни листва, ни небо, ни солнце. Ни свежий лесной воздух. Даже пение птиц. Мир утратил свое очарование. А впрочем, ему это даже нравилось. Нравилось чувствовать себя несчастным. Его злило, когда люди пытались помочь ему преодолеть это состояние депрессии. В то же время он на каждом шагу кричал о том, что ему плохо. Ну, хорошо, пусть не на каждом, просто стоило получше приглянуться. И вот он шел по лесу и дышал своей безысходностью, которая отравляла его кровь, проникала в самое сердце, в мозг. И не думал ни о ком, кроме себя. Хотя даже о себе он перестал думать. Другой мог бы сказать, что он все еще жив, но глядя в его глаза, самые близкие понимали, что он просто существует. А для него это было не одно и то же. Существование приравнивалось к смерти. Ноги сами несли его к обрыву. Он этого даже не замечал. А солнце начинало садиться. Золотистые лучи превращали пейзаж в сказочно красивый. А ему было все равно. Он дошел до обрыва и глубоко вздохнул.
- Я устал, - он сжал ладонями виски и просто сделал шаг вперед.
Безысходность сломала его. А может, он просто ей подчинился. Или сыграл не последнюю роль его эгоизм. Ведь ему было глубоко плевать на боль и слезы, которые он оставил после себя.