Нас Здесь Больше Нет
Некоторые люди, те, кто верит…да, да, в Господа Бога. Они посвящают этому всю свою энергию. Настаивают на том, что после смерти их ждёт лучшая жизнь. Они живут по правилам и нормам, и никогда не пересекают границы дозволенного. Их вера – словно лезвие ножа, с каждым годом оно постоянно оттачивается, кромсая грехи прошлого в клочья, заставляя сохранять надежду на будущее. Меня часто попрекали в том, что я неверующий, хотя конечно, таких не бывает. И я не буду писать, что у каждого своя вера – это и так каждый знает, и про это много писали. Да, Господь Бог – это каждый человек внутри себя. Это понятно. Но об этом я задумываюсь крайне редко. Вспоминая качели у школы, которые покачиваются грубым ветром, жёсткие, как наждачная бумага листья клёна, падающие близ этих качелей. Это всё я помню. Да, это всё сохраняется в моей памяти серыми полотнами, никаких светлых границ. Кто-то скучает по этим временам, потому-то у них золотистые кленовые листья мягко качаясь из стороны в сторону, подлетали к ярко освещённым солнцем качелям и тихо ложились рядом с чьими-то ногами. Человек поднимал этот лист, улыбался, садился на качели, раскачивался, его лицо обдувал прохладный ветер, он смотрел на небо и видел рисунки, видел утопию, то место, куда он хотел попасть. Голубое небо звало к себе своей красотой, как мороженое в летней палатке. Наверное, я бы тоже скучал по этим временам, если бы они были такими красочными. Я рад, что это время закончилось. И качели остались пустыми, и асфальт остался прежним, только мы никогда не остаёмся прежними. И качели, они стоят, до сих пор стоят, я их видел, когда проезжал мимо. Но там нет нас. Уже нет, и вряд ли мы будем там снова. Когда ощущаешь явную жизненную реку, которая течет, не останавливаясь…да, да, не приближение смерти, а именно состояние того, что жизнь идёт, а не стоит…то люди, окружающие тебя становятся немного ближе, кто-то дальше. Ты понимаешь всё, что должен понять. Есть такое выражение – «витать в облаках». Ты словно витал всё время в облаках, а затем вернулся, вернулся и увидел, как всё обстоит на самом деле.
Когда девушке подарили плюшевого мишку – ей приятно. Когда её бросил парень – она ужасно расстроена. Она ведь просто не знает, что кто-то в своей маленькой, но уютной квартире, за маленьким столиком под звук какой-то программы с помехами на чёрно-белом телевизоре пишет открытку, пишет ей, старым простым карандашом, обводя каждое слово по несколько раз. Пишет стихи о любви, о своих чувствах. Пишет от всего сердца, не зная, как она отреагирует на его маленький подарок. Открытка из старой бумаги, заляпанная грифелем, с пятнами от затирания ластиком. Возможно, он не сможет организовать ей ужин в ресторане, сводить в кинотеатр и закидать цветами, он просто придёт к ней, подарит ей эту открытку. Она пригласит его в гости, он зашьёт подаренного тем парнем мишку, которого немного исцарапал кот, зайдёт на кухню, увидит, что она прочла открытку, она тихо заплачет, пробегут по окнам капли дождя. Она улыбнётся ему, а он улыбнётся ей. Улыбки на их лицах будут такими искренними, что я окажусь неправ, их часы жизни будут стоять на месте, они будут молоды и счастливы, не обращая внимания на время.
Я же, теперь понимаю, что наша жизнь коротка. Когда-то нас здесь не будет. Вы представляете? Мы просто умрём. И с каждой негативной мыслью этот день всё ближе. Я теперь больше улыбаюсь, буду чаще мыть сам посуду, буду делать всё, чтобы моя жизнь была счастливой, буду делать жизнь других людей счастливой. Я посажу ростки своих желаний, и как только мне покажется, хотя бы на секунду, что эти ростки прорастают, мне станет приятнее о них заботиться, поливать эти ростки своей уверенностью. Надежда – это хорошо, но пусть она останется позади, надежда, что после меня те качели у школы будут ещё стоять. И их на самом деле, озарит солнце, и приласкают золотистые кленовые листья. Страдания – это реклама, мечты – это кино, а сказка – это жизнь. Я люблю говорить слово «люблю», и не боюсь сказать слово «прости». Я – Господь Бог свой, я не еретик, просто я счастливый. И я рад, что серебристая утренняя роса опоила место, где я стоял, и где нас с тобой уже не будет.
(12 января. 2010 год. 01:22)
Свидетельство о публикации №210062801345