Сигаретная книга. Страница третья

Страница третья.
   У каждого из нас есть такая некая грань, через которую лучше не переступать. Никому. Даже очень близким людям. Это такая кладовая, где хранятся секреты. Такие секреты, о которых лучше никогда не вспоминать, даже в самую трудную минуту. Даже в самую трудную минуту.
   Здесь нет никаких секретов. Конечно же, каждый внимательный читатель найдёт пару-тройку особо интересных моментов, но всё, что автор той или иной истории расскажет нам сегодня или завтра, не должно никоем образом повлиять на наше с вами самочувствие. Уж я-то постараюсь.
   Итак, как вы уже успели заметить, каждая хорошая история рассказывается в особом приступе ностальгии по тем былым временам, что прошли. Что прошли. Именно с такой детской улыбкой рассказывают о шалостях прошедших дней взрослые люди. Такой наивной, беззаботной улыбкой. Кажется, это было так давно и происходило не со мной. А на самом деле, мы всё знаем. Кто, где и когда.

Я вздохнул и перевернул страницу…

   Хорошая история – это ровно половина дела. А хорошая история, рассказанная к месту и в правильной атмосфере – вот залог настоящей хорошей истории. Не знаю как вы, а я сбегаю на кухню, поставлю джезву на маленький огонь, закурю и приготовлюсь слушать. Слушать настоящую хорошую историю.
   Мой собеседник стал моим хорошим другом после ряда передряг, куда нас занесла судьба нелёгкая. Пару раз я его выручил, пару раз он меня. В итоге – братья по совершённым делам. Наверное, оно и к лучшему, а может быть и нет. Брат, то он братом, а не стоит забывать, что все люди червивы. Каждый в свою сторону. У каждого есть своя черта. Такой мешок или сундучок, куда он прячет свои самые страшные тайны. Прячет от чужых глаз, прячет от себя подальше. И от окружающих.
   Ну, не будем о грустном. Кофе подоспел. А ты чего такой убитый? Рассказывай, если пришёл. Не знаешь с чего начать? Не пойму тебя? Брось ты такую политику, в моём доме она не пройдёт. Сейчас - сейчас. Ирландский кофе пробовал когда-нибудь? Вот и я, тоже. Давай, сейчас сделаю, а ты покури.
   Я разворачиваюсь и ухожу в гостиную. Лезу в шкаф, достаю бутылочку виски. Мой собеседник тем временем мучается с зажигалкой. Люблю я её. Древний подарок, сделал друг, уехавший в Конго года на три. Вернулся, довольный, счастливый и живущий, а не выживающий. Обидно, что где-то люди живут, а где-то, хотя, почему «где-то», в нашей стране именно мы и выживаем. Так вот, подарок – с виду, это обычная зажигалка, газовая, но она не заработает, если её не потрясти. Трясти нужно три-четыре раза в горизонтальном направлении, только тогда кремний или что там, встанет на место.
   Зрелище было милое, но я не стал долго им любоваться взял две кружки, снял джезву с плиты, разлила кофе, добавил чуток виски в каждую, вот он и готов – чудо ирландской кулинарии. Пожал бы руку тому, кто его придумал. Ладно, оставим прелести рукопожатий там, где они нам не должны помешать. Вернёмся к рассказчику.
   Я взял кружки, поставил перед ней и сел напротив. Её лучезарная улыбка…

 - Погоди, так ты же говорил, что у тебя друг был. Брат там, все дела. А сейчас твоим гостем оказывается женщина?
 - Ну да, она и была моим самым лучшим другом, товарищем и всё тут. Точка.
 - Ого, если уж так, то продолжай, я слушаю.

   Вот так мы сидели, пили кофе с виски и курили. Идеальная тишина, ночь на улице. Тихая летняя ночь. Счастливая пора, когда можно гулять по родному городу, как днём, так и ночью. Причём, в разное время он меняет своё «Я». Каждый из нас имеет парочку своих подпольных героев, которые вылезают наружу на людях, в больших сабантуях и так далее, по возрастающей. Ну, ты понимаешь.
  Разговор наш зашёл в тупик. Значит, придётся что-то предпринять. Тоже мне великая наука. Взять и придумать что-нибудь такое, от чего дух захватит у обоих и вечер, то есть уже ночь, запомнится надолго.
   Строго говоря, я был давно влюблён в неё. Знаю её уже очень долго, если не соврать лет пять. Но, пойми меня правильно. Эта идеальная для меня женщина. Да ну тебя! Чего ты смеёшься? Давай объясню…
   Представь себе такую картину: когда ты читаешь какую-нибудь книгу, ты представляешь героев женского пола по-разному. И та, к которой ты чувствуешь большую симпатию, по поведению, по описанной внешности, ты рисуешь её образ именно так, что для тебя это идеальная женщина. Как в плане фигуры, так и в плане характера, внешности и так далее.
  Ты спросишь, а что меня отталкивает? Ну, не знаю. Скорее всего, это психологический аспект. Не смотри на меня так! Я знаю, что моё образование психолога накладывает на тебя страшную депрессию. Ничего не поделаешь, таков я и точка.
   Дело в том, что при встрече такой женщины, поиски которой заняли у тебя три десятка лет, ты теряешься. Не сразу приходит понимание того, что это именно та. Та, которую ты ещё в детстве рисовал у себя в фантазиях, когда читал романы из школьной программы. Та, ради которой ты готов умереть. Но ты не можешь поймать себя на мысли, что тебе стоит сделать пару усилий, раскрыться что ли, и она будет твоей в настоящей жизни. В настоящей, понимаешь? А не в твоих фантазиях.
   Я отвлёкся! Итак, чтобы такого придумать или сделать? На ум пришла кромешная идея, но попробовать можно было. Она попросила ещё кофе, взял кружку, добавил виски. Мне нужен был немного затуманенный разум. Этот напиток мне поможет в этом. Уверен на все сто. А может, на все сто двадцать.
   Прошло ещё минут десять. Три сигареты спустя. Я был готов к действиям. Встал, обошёл стол и прошептал ей на ушко:
 - Пойдём, я тебе кое-что покажу, - подмигнул ей, поймал себя на мысли, что она испугалась больше, чем я сам. Она затушила сигарету и встала. Я взял её за руку нежно, легко. Она сначала отдёрнула её, а потом разрешила себя держать.
   У меня в квартире огромный балкон. Даже не балкон, а выход на крышу. Итак, мы подошли к двери. На улице была ночь. Мягкая летняя ночь. Я открыл дверь, и мы вышли. Она одёрнула мою руку:
 - Куда мы? – прошептала она.
 - Не бойся, я рядом с тобой, - успокоил я её.
 - Хорошо…
   И она сжала мою руку ещё сильней. На улице было прохладно. Градусов пятнадцать, так на глаз. То есть на нос или что там у человека быстрее всего определяет температуру окружающей среды.
   Я взглянул на небосклон. Звёзды. Кругом были звёзды. То, что надо…
   Иногда,  когда твоя жизнь принимает хорошее положение по отношению к тебе, ты чувствуешь себя героем, в лице одного, кто противостоял всем терниям, которые были приготовлены тебе на пути к торжеству разума над чувствами. Когда механизм, под названием «жизнь» работает с отличительным постоянством на оценку «хорошо», хочется ничего не трогать, оставить его в уголке, пусть пылится там, в углу, главное чтобы работал. Даже пыль не буду протирать, а то, не дай бог, задену какую-нибудь шестеренку...
   Задеть в этот вечер я ничего не боялся. Маленькими шажочками мы добрались до перил. Внизу был спящий город. Наверху танцующие звёзды. Она стояла рядом со мной и держала меня за руку. Её взор подкупили красивые фигуры, выложенные чей-то заботливой рукой на чёрном шёлке. Прекрасная картина.
 - Вот, что я хотел тебе показать…
 - Как это «вот»? – не поняла она, оторвала взгляд от звёзд, адресовала мне непонимающий взгляд и снова повернула голову вверх.
 - Я хотел показать тебе, свою мечту. У людей есть такая фобия – они очень сильно боятся исполнения своих желаний. Они готовы идти и идти к заветной мечте, но, когда до её исполнения остаётся пара усилий, люди пасуют. Бросают всё, не понимая – как их заветная мечта может вот-вот осуществиться. В такие вещи тяжело поверить. Вот и я не могу. Весь вечер ловил себя на том, что вот он – момент истины, пора взять всё в свои руки и начинать действовать.
   Одна жёлтая точка стала падать. Сначала очень медленно отделилась от своих подруг и отправилась вниз, а потом стала набирать скорость. Всё быстрей и быстрей. Надо загадать желание. Ещё чуть-чуть и оно у меня сбудется.
 - И вот она, моя мечта. Я хочу вот так стоять с тобой рядом под эти звездопадом, понимать, что мы с тобой вместе навсегда, осознавать, что за такое счастья я готов заплатить любую цену, даже жизнь. И ещё кое-что…
   Она, наконец, смотрела на меня. В её глазах читалось счастье. Будто ребёнку сейчас подарят то, о чём она мечтала уже много лет. Её мечта должна осуществиться. Не зря звезда упала. Не зря.
 - Что же? Не молчи, прошу. Мне страшно оставаться в полной тишине, даже с тобой рядом, - первая слезинка пустилась вниз. Она уткнулась в моё плечо и позволила себе поплакать. Я не стал настаивать, просто обнял её и гладил по голове, волосам, ушкам. Она со мной. Она у меня на руках. Я счастлив.
   Через пару минут она успокоилась и снова смотрела на меня, вытирая слёзы. А я закончил свою фразу:
 - Я тебя люблю!

   Утро было мерзким. Третий день идёт дождь. Я еле встал с кровати. Потянулся, натянул халат, сходил в ванную, поставил джезву на плиту, сел за стол и закурил. На столе у меня стояло две кружки. Я не помню, чтобы ко мне кто-то приходил уже как год. Не люблю я гостей. А тут, аж две кружки, причём у одной из них помада. У меня была гостья. Вот так чудеса. Да ещё бычки в пепельнице от женских сигарет.
   Надо было загадать желание. Ещё чуть-чуть и оно у меня сбылось. Так что, теперь я здесь и сижу перед тобой. Не знаю, что делать, куда идти. Я так кружки и не убрал.

- Погоди, так ты же говорила, что у тебя подруга была. Лучшая там, все дела. А сейчас твоим гостем оказывается мужчина?
 - Ну да, он и был моим самым лучшим другом, товарищем и всё тут. Точка.
 - Ого, если уж так, то продолжай, я слушаю.
   Её подруга замолчала, подлила ей кофе, закурила и приготовилась слушать хорошую правильную историю. Её мечта должна осуществиться. Не зря звезда упала. Не зря. Только не сегодня и не завтра. Рано. Ещё слишком рано.

   Я вздохнул и перевернул страницу…