Женщина плакала...

          Женщина плакала. Тихо, беззвучно. Слезы катились из глаз, заливали лицо, капали на белую блузу. Она их не вытирала и, казалось, даже не замечала. Тоска и отчаяние.
Она была не очень молода, не очень красива, возможно, не очень умна, не очень удачлива - все не очень. Только несчастна была очень.
          Посмотреть со стороны - все хорошо, все в порядке: и семья, и работа. Кто-то и позавидовать мог. Но только она одна знала, что никогда не была  счастливой женщиной. Таила от всех и от себя в первую очередь. Так бы и прожила свой век, подавляя в себе стремление к женскому счастью в угоду бытовому комфорту, если бы...
          Будучи уже не первой и даже не второй молодости, в возрасте, когда старость стоит у порога, она влюбилась. Безрассудно, очертя голову бросилась в эту любовь...  и рухнула на взлете. Мысль:"Я недостаточно хороша и меня не за что любить", - снова, уже в который раз, уничтожила ее мечту  о счастье.
          Уже и не припомнить, когда впервые появилась эта мысль, кажется, была всегда, но именно она определила ее жизнь и судьбу. Женщина любила людей, принимала их такими, какими они были, предпочитала видеть достоинства и прощать недостатки. Считала такое отношение нормой для себя и ей в голову не приходило, что для других это тоже может быть нормой. Страстно желала счастья и любви, но не принимала их, не впускала в свою жизнь, уверенная в том, что недостаточно хороша и ее не за что любить.
          Осознание этого пришло как-то неожиданно. Оглянувшись назад, она поняла, что исправлять что-либо уже поздно, что одна-единственная мысль уничтожила всю ее жизнь.
          Тоска и отчаяние...
          Женщина плакала...