***

Я открытая книга,
Тобой открытая тетрадь,
В которую ты что-то пишешь,
Мне это никогда не прочитать.
Мне никогда с тобой не говорить
И не смотреть в глаза твои,
Шепча слова любви
И держа в руке своей твою
Такую нежную и теплую…
Мне никогда не быть счастливой
От того, что счастье я дарю тебе,
Если это только не во сне.
Мне лишь дано писать тебе стихи
И тихо мечтать себе о том,
Чтобы ты был.
Со мной. Сейчас.
Или вообще когда-нибудь.
Чтобы все было по любви
Моей, твоей…
Чтоб было в сердце что-то,
А не только желание пошлое…
В прошлое глянуть:
Там нет ничего,
Поэтому-то и не хватает этого
Мне…
Там я одна и нет детей,
И нет тебя…
Там смерть наступает скорей,
Чем я успею повзрослеть,
Но не буду о прошлом жалеть.
Это было и это прошло.
Сейчас другое. Совершенно все.
___________
Здесь нет детей.
И нет тебя.
Нет, я вру, ты есть,
Но ты далекая мечта…
Которая должна забыться.
Я одна.
Мы все одни, все в этом мире,
Чего-то ищем, ждем и верим,
Что найдем.
Что есть какой-то смысл
Этих слез, переживаний и тревог,
Не просто так все это было, будет…
Когда-нибудь мы все поймем,
Когда нас кто-нибудь «разбудит»…

_______________________
Никому.
И в то же время -
Всем.
Нет!
Одному тому,
Который в числе 7 –
Моем любимом.
о моем любимом.