Венок из одуванчиков

Взгляд с балкона мерно скользит по вытянувшимся к немилосердному небу вершинкам берёз и всколыхнувшихся белыми цветами рябинам.
Двор моего детства.
Накатило волной, пронеслось и пропало под пыль человеческих глаз, всегда слишком пристально рассматривавших мою скованную крылатыми оковами душу.
В детстве подружки плели венки из одуванчков. Это было модно и в какой-то степени, по-девчачьи, красиво. Бедные цветы свивались в круг, хитроумно переплетались и теряли жизнь на голове очередной пышущей желанием жизни юной красавицы.
Было время, когда моя мама улыбалась чаще. Было время, когда мой папа приносил мне с работы всякие интересные штуки, будоражившие детсткое воображение. Было время, когда по утрам бабушка тихонько, так что я и не замечала, приносила завтрак на журнальный столик.
…твои волосы пахнут ветром, майскими короткими ночами, глиной шоу-бизнеса и ложью сказанных искренне фраз. Ты – мой последний вздох детства. Моя последняя надежда. Мой последний кусочек лёгкости бытия. Ты всё ещё пьёшь горькое молоко одуванчиков, принимая его за материнское. И твоя тихая мать с копной нефинских тёмных волос и карими, когда-то лучистыми глазами, всё чаще запирается в ванной, включая воду, чтобы ты не слышал её слёз.
Мальчик вырос.
Девочка выросла.
Двор моего детства внезапно стал таким маленьким, хотя когда-то казался огромной интересной страной.
Мама – грустная женщина с волосами цвета скандинавского снега. Папа – усталый сосед по квартире. Бабушка навечно ищет смородину в александровской.
Я так и не научилась плести венок из одуванчиков.

субота, 22. мај 2010