Коньяк на подоконнике

    А я тоже хочу писать гениальные вещи, тонкие психологические миниатюры о жизни. Такой, какая она есть. И каждый прожитый день запивать коньяком, сидя на подоконнике и глядя в окно с восьмого этажа на ночной город, огни... И вместе с этим днем запивать свою боль, обиду... Вливать в себя алкоголь через силу, чтоб горло пекло. А писать во всевозможных записочках, заметочках, откровениях, на всевозможных литературных страничках, блогах, сайтах...что я сильная. Одна или нет, но обязательно сильная. И называть себя глупой, но сильной, маленькой девочкой с коньяком на подоконнике, но сильной все равно. 
    А я тоже хочу веселиться у кого-то на вечеринке, в клубе, гулять по ночному городу на шпильках, с волосами, на которые потратила несколько часов, и с бокалом невкусного, но очень дорогого шампанского или коньяка, от которого так печет горло... А потом приходить рано утром...слишком рано утром домой, скидывать шпильки в прихожей и упасть на кровать. А потом писать, как было весело...
    Фуу...
    Больше всего на свете хочу не думать об этом. Ведь и так маленькая девочка на шпильках с волосами и коньяком на подоконнике...
    Чего же еще тебе надо, девочка?
    Наверное, чего-то своего, чтобы не думать о гениальных миниатюрах.
    Блиин...