Интернет

              «Елена».... сколько она себя помнила, всегда что-то выискивала в простых вещах. Всегда отыскивала узелки чего-то, за что так страстно цеплялась и находила успокоение. Живопись завораживала её и влекла. Она хотела большего, но не могла понять чего. И эти наспех составленные эскизы, на скорую руку набросанные четверостишия. Эта проза, так порой и незаконченная, говорили о её внутреннем мире. Об увлечениях и осязании самой себя.... она хотела большего. Она не была как все женщины .
Она не хотела чтобы её любили. Нет-нет... Конечно, ей это было по душе. Ещё и как по душе. Но все же ей хотелось любить и самой. Сильно, страстно, эмоционально... До потери ощущения времени и реальности. До боли в висках и кистях. Да-да. Именно в кистях. Именно в живописи она бросала этот вызов обществу, придумавшему эту святость в отношениях и связях...
             Эту дикую святость которая и встречается то в короткой жизни всего раз. А все остальное это только так – для того чтобы не быть одинокой, или одиноким... Чтобы кто то принес воды когда не можешь...
«Какой бред!!!»-восклицала она... 
«Так просто и так сложно.!»
И вот в эти минуты ей хотелось поставить стену между собой и обществом и рисовать... Рисовать до боли в пояснице...
          Вот и сейчас. Она увидела эту фотографию и загорелась. На доли секунды загорелась, но этого было достаточно, чтобы сделать бросок карандаша на лист. На простой лист. Это потом ляжет и профиль, и глаза, и пытливость во взгляде, и характер, его черты. Все будет потом. А сейчас есть огонь. Огонь к этой фото. Фото человека, который  за тысячи километров и между ним и ей неимоверное количество границ... Границ общест. Разных обществ и разных устоев...
   В голове Елены промелькнула мысль:
«Вот он, он может быть сможет дать, что желаю я! Что хочу! Я чувствую это! Чувствую!!! Всем телом чувствую это!!!»
Потом опять глаза упали на фото и разочарование. Такое мелкое и хрупкое разочарование.
«Он далеко. Очень далеко. В какой то стране, в которой я и не была. Да и ничего уже необычного нет в нем. Обычный мужчина, такой же мужской взгляд слегка поедающий и чуть надменный. Эти глаза – обычные. Карие или коричневые. Такие ухоженные кем-то и где-то...»
    Она вздохнула.
    «Ну и что? – задала Елена вопрос пустой фотографии, -Зачем ты мне? Ты там я здесь. Ты ничем не отличаешься от него...»
Опять вспомнила последний роман, из которого вышла сама без особого интереса. Роман тот, последний, быстро надоел как и мужчина...
«Чао-чао...» - еле слышно произнесла напоследок женщина и выключила страничку незнакомца. Понимая, что также быстро его узнает, как узнает всех мужчин. Да они сами открываются ей. Просто сами...
Через пять минут забыв его, Елена уже сидела за другим эскизом, отбросив на неопределенное время незнакомый профиль - набросок простым карандашом...
     Если бы только могла она предположить, что на другом конце света, человек сказал почти то же. Лишь о женщине. Было в его фразах все также, или почти также. Только вот окончание сказано было иначе: 
     «Да, наверно правду говорят – любовь на инет-линии как чужой подарок. Обертку видишь, а открыть не сможешь никогда...»