Эпилог

Я не знаю, о чём я буду писать. О чём-то конкретном? Вряд ли. Отделаюсь общими рассуждениями о смысле жизни? Не люблю пустых слов.

Я покажу ряд образов, которые так или иначе связаны с моей жизнью. Поймёте ли вы их? Не знаю. Мне самому сложно в них разобраться.

=========

Ночь. Чёрная рука природы растащила облака, обнажив Петербуржское беззвёздное небо. Я  отвёл взгляд. Грустно. Надежда исчезает, как только кто-то отдёргивает штору, за которой она прячется.

Я шёл немного позади толпы друзей и знакомых. Своим звонким смехом они заполняли сонный ночной воздух. Я не люблю шум. Хотя звуки проезжающих мимо автомобилей меня успокаивают…

- На что ты смотришь?
- Мотылёк мечется у фонаря… Видишь? Он пытается впитать свет в себя целиком, добраться до источника. Но он только бьётся о стекло. Раз за разом. Зачем?
- А зачем ты живёшь?

Внезапно подошедшим ко мне человеком был Витя. Мы вместе учились в школе. Сейчас я не знаю о нём ничего. Где он? Кем работает? Жив ли он вообще? Не могу ответить. А жаль. Наверное, он был единственным человеком, который меня всегда понимал.

- Зачем я живу? Не знаю точно, хотя я не раз себя спрашивал. Конкретной цели у меня сейчас нет.
- Это и не обязательно. У мотылька должна быть цель, а человек может просто наблюдать за течением жизни, периодически окунаясь в неё с головой. Любить.
Понимаешь?
- Наверное, ты прав. Да… Я готов на всё ради жизни. Как тот мотылёк  ради света.

=========

Прохладно. Вода наивно плещется под ногами. Я сижу на крыше одного из домов в самом центре Петербурга. Льёт дождь. Огромные капли, разбиваясь о холодную материю зонта, стекают журчащими струйками на бумагу, размазывая чернила аккуратно собранных мыслей. Порой я случайно проводил рукой по промокшим словам, и от этого они становились ещё яснее.

Я никогда не любил большинство своих школьных друзей. Многие забыты, некоторых я игнорирую. Вообще стараюсь не встречаться. Почему? Потому что мне стыдно. Я только сейчас понял, как нужно относиться к людям. Я только сейчас осознал свои ошибки. Моменты и события прошлого не вернуть. А как я бы хотел попробовать исправить всё…

Оскар Уаилд писал о том, что подлинную ценность имеет только то, что не вечно. Я всегда об этом знал. Всегда…

Но почему тогда я ТАК поступал???

=========

До конца выпускного оставалось полтора часа. Нам предложили сказать прощальные слова друг другу. Я выдавил из себя клочок скомканных пустых фраз и бездушных слов, которые я так не люблю.

Я вышел на палубу кораблика. Громадными разноцветными тенями возвышались разведённые мосты. Ненадолго появились звёздочки.

Один из одноклассников, Антон, слетев с места, взял в руки стул.

- Я сейчас стул за борт выкину.

Через секунду стула в его руках уже не было

- Ты что, его выкинул?
- Да.
- А зачем?

=========

Прошло уже много времени. Уже поздно жалеть. Но я всё равно порой спрашиваю себя. Были ли мои друзья и знакомые тем стулом, который я выкинул за борт своей души? Я много лет не нахожу ответа. Вернее, я не пытаюсь его найти. Почему? Мне страшно.

Мне страшно думать о том, что я обидел, разочаровал, унизил многих людей просто так. Прощать? Не надо. Я не заслужил.

Но я понял свою ошибку. Может хоть это чего-то стоит?

Скоро круглая дата. Двадцать лет с окончания школы. Пока ещё меня никто не звал. Не удивительно. Хотя, даже если меня позовут – я не пойду. Вряд ли меня кто-то хочет видеть.

=========

Я пишу тремя ручками: красной, как румяный закат и кровавый восход палящего солнца, синей, как ясное небо и просторы океанов. Третья мне не нравится. Она чёрная. Она подходит только для того, чтобы написать “P.S.”. Или лучше: “Эпилог”